El post-it fosfi

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Re: El post-it fosfi

Mensaje  Mala el Jue Feb 13, 2014 2:14 am

Cuando estoy feliz me noto extraño, no sé bien discernir un buen ánimo de lo que podría denominar una pasajera efervescencia. Quizás la felicidad es un momento raptado en la sucesión del tiempo, sin que ese instante incorpore por sí mismo una aspiración perpetua. Creo que ir por ahí diciendo en lo que no se está, es perjudicialmente incorrecto. Por otro lado, cuando decaigo y mis ideas se ven acaparadas por un sosiego neutro, casi un sentir vegetativo, la estancia conmigo mismo deviene en una tregua sin futuro. Todo lo que interiorizo es una plasmación presente, no experimento más allá de una postura física, más allá de una incómoda impostura victimista. Sé conscientemente que lo estoy pasando mal y sin embargo nada hago, no brota ninguna respuesta, la alternativa es quedarme así, sin atender al tiempo. Pero sin que yo intervenga, me recobro. Esa es una de las grandes dudas, la que más me inquieta. Debe funcionar cómo la maquinaria del sueño: te acuestas visiblemente denostándolo todo y en ese lapso de descanso algo tiende a ocurrir, que al despertarte sientes algo distinto, estás de nuevo marcado por un hormigueante optimismo. Es así, no hay explicación, existes.
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Re: El post-it fosfi

Mensaje  Mala el Sáb Mayo 17, 2014 6:08 am

Si salgo a la calle y me asomo al mundo, y veo la realidad que nos están dibujando, y borro de mi memoria el pesimismo del que se siente enclaustrado, y con ello observo la fotografía de lo que debería estar ocurriendo, y como las mentiras siguen siendo las imágenes que vemos diariamente, y que maltratan nuestro entendimiento con voracidad de hienas en manada, y aún así me hago la composición de lugar a través de un cuadro de colores primarios, en el que el mar es negro y el cielo fuego, y el hombre es zarpa y la mujer garra, y la tierra un enorme socavón sin núcleo, entonces, llegados a este punto sin retorno, merecería presenciarse el ensueño de renacerse de algún modo.
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Re: El post-it fosfi

Mensaje  Mala el Jue Ene 08, 2015 4:47 am


Lo más extraño de todo es volver de dónde uno nunca ha querido marchar, y sin embargo las circunstancias del hábito han hecho imposible quedarse. El desalojo de una caja de zapatos, dejando la gasa de papel, la horma en el aire, la tapa agujereada para el gusano de seda. Cada vuelta que se regresa, cada visionado vacío, es una pulsación de la tecla borrado. El blanco abundante es el sinónimo de la nula mejoría. No sé, o como poco, no entiendo que ciertos placeres sean tan efímeros, que dependiendo de la voluntad de sus partícipes, no alcancen más allá del límite de sus mejores tiempos.
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