Una soledad demasiado ruidosa, de Bohumil Hrabal

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Una soledad demasiado ruidosa, de Bohumil Hrabal

Mensaje  Madison el Lun Mar 22, 2010 9:52 am


Una soledad demasiado ruidosa fue escrita en el año 1976 cuando el autor contaba con 62 años de edad y de este libro el autor dijo:”He vivido solo para escribir este libro", en él trata sobre el tiempo, la vejez, las relaciones…

Es la historia de Hanta, un hombre que trabaja en una trituradora de papel viejo instalada en un sótano cerca de las cloacas por donde se pasean a diario miles de ratas. A diario llegan cantidades increíbles de libros viejos y reproducciones de cuadros de pintores famosos,
Al pasar horas y horas entre los libros que allí se destruyen, Hanta se descubre como una persona culta a pesar de las circunstancias que le han tocado vivir, el tener contacto diario con los libros le da sentido a su triste y lúgubre existencia, de todo esto él crea belleza.
El libro se compone de tan solo 160 páginas, espléndidas y maravillosas que al finalizarlo deja sabor a poco, cada una de ellas están llenas de belleza.

Hanta jamás olvida algunas frases que lee en esos libros y a partir de esas frases hace reflexiones sobre la vida, la soledad, la evocación, etc.

En un momento del libro el protagonista dice "Yo soy al mismo tiempo el artista y el único espectador y por eso cada día termino cansado, agotado y trastornado y para moderar y disminuir ese terrible desgaste de mi mismo, me tomo una jarra de cerveza tras otra y por el camino de la taberna Husensky tengo tiempo suficiente para meditar y soñar con el aspecto, con la belleza de mi próxima bala de papel".

"paro el movimiento de la prensa, me preparo un nido, una cama dentro de la prensa; aún soy algo, puedo llevar la cabeza bien alta, no tengo motivos para avergonzarme de nada; como Séneca cuando entró en la bañera, meto dentro un pie, el otro resbala pesadamente, para probarlo me encojo como una bola, entonces me arrodillo y pulso el botón verde, e vuelvo a enroscar en mi pequeño nido dentro de la máquina, en medio de papel viejo y libros, aprieto firmemente con las manos a mi Novalis con el dedo puesto sobre la frase que siempre me ha llenado de entusiasmo, sonrío dulcemente porque empiezo a parecerme a Maruja y su ángel, empiezo a entrar en un mundo
donde no he estado nunca, me apoyo en el libro, en la página que dice:”cada objeto amado es el centro del paraíso terrenal...y yo antes de empaquetar papel blanco en la imprenta de Melantrich, yo, como Séneca, como Sócrates, yo, en mi prensa, en mi cueva, he escogido mi caída que no es sino mi ascensión"
"Si supiera escribir, haría un libro sobre la mayor suerte y la mayor desgracia de los hombres. Los libros me han enseñado, y de ellos he aprendido que el cielo no es humano en absoluto y que un hombre que piensa tampoco lo es, no porque no quiera sino porque va contra el sentido común."

"Camino entre el bullicio de la calle sin cruzar en rojo , yo puedo andar sin ser consciente, medio adormilado, en el umbral de la consciencia, en una especie de inspiración subterránea, la imagen de cada una de las balas que he comprimido ese día se va apagando suavemente, tiernamente, dentro de mi, tengo la sensación física de ser yo también, un paquete de libros prensados, de que mi interior arde una pequeña llama como la de un calentador o de una nevera de gas, una lucecita que nunca se apaga..."
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