Arti Culetes

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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Jue Mar 31, 2011 12:52 am

Caminante no hay camino, sino pistas de aterrizar

Lo dijeron Fabra y Camps en su comparecencia de inauguración del novísimo aeropuerto castellonense: “todo aquel que lo desee podrá caminar por sus pistas el tiempo necesario”.

Por fin ha llegado lo que al mundo civilizado urgía: un aeródromo sin licencia para volar, en donde el saqueado contribuyente pueda echarse caminaditas al alborear o en los ocasos, sin preocuparse de los fuselajes, turbados por si el planeo o el tren de aterrizaje de un Jumbo pueda sesgarles la cabeza en un cataclismo.

Oh Dioses!! Gracias doyvos por tanta clarividencia privilegiada a los comandos de la nave pública valenciana!!! Un aeropuerto sin aviones, ni permisos, ni huelga de controladores, dónde no se extravíen equipajes, sin facturación masificada, sin AENA porculera, sin duda una dádiva del cielo que estará sobrevolando en círculos, ya que todavía no puede aterrizar.

Fue conmovedora la estampa de ambos gerifaltes, como dos ilusos tan ilusionados, cortando a tijera viva la cinta que inauguraba su campaña electoral (perdón, el aeropuerto promocional).

Instalaciones bien rematadas, modernísimas, que contarán con la ventaja añadida de no erosionarse con el uso. Un aeropuerto de Lego, hecho con piezas-diseño perfectamente ensambladas, aptas para la reconversión en cualquier instante en el mayor patio temático dedicado al “Ingenio de la Aviación”.

Encumbrado triunfo de la política terminal de un gobierno acosado por los rádares de la corrupción. Necesitado de galas y ágapes fastuosos, que sirvan de insignia al babilónico derroche o de sutura al roto de sus tres trajes.

No ha sido apresuramiento, no. Qué coño! Ha sido valentía, ha sido ánimo corajudo, ha sido aceptación de los designios grandiosos. Ya posarán los aviones, cuando sea el momento. No hay prisa ninguna: puede vagarse despreocupadamente por las pistas, tomar foto de los hangares, hasta guardar las bicis familiares en sus amplios espacios, pueden hacerse carreras de “tunnings” en sus paralelas asfaltadas, concentraciones moteras, bailes de salón en sus cintas transportadoras, convenciones para azafatas de suelo, o en los días de buena visibilidad batir el record “guiness” de comensales de paella.

Jamás se había visto tal vuelo de acrobacias sin despegar del suelo.



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Mala

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Re: Arti Culetes

Mensaje  Siberia el Jue Mar 31, 2011 1:09 am

En Castilla la Mancha tenemos otro: el de Ciudad REal. Este tiene aviones. Bueno, alguno. Es decir, la media de pasajeros es de unos 30 al día. En total, juntando todos los (inexistentes) vuelos. Porque todo el mundo sabía que construir un aeropuerto en Ciudad Real era como poner una tienda de buceo en el Sahara. Es decir, que demanda, lo que se dice demanda, no iba a tener. Pero dinero público sí: de Caja Castilla la Mancha, no sé si les suena. Porque aquí cualquier cacique municipal, autonómico, comarcal, nacionalista, de la diputación o dueño de chiringuito playero con rapidez inusitada se transmuta en faraón y se pone a hacer aeropuertos sin aviones, facultades sin alumnos, televisiones sin audiencias, centros culturales que ríase usted de NiuYor y edificios posmodernistas firmados por Foster o Moneo para cada conserjería. Como debe ser.

Usted disculpe, Malhablao. Es que me ha dao en la tecla. Malo que es usté. Se puso bien el nombre.
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Siberia

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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Jue Mar 31, 2011 1:42 am

Qué razón tiene usted Siberia, desconocía lo de Ciudad Real, pero la manteca y el unto parecen ser los mismos. A veces creo que esta tropa carece del gen de la verguenza. Nos toman por rebaño y nos transfieren sus pulgas. Ah, permítame utilizar su "nick" para mandarles donde usted sabe....por si el frío y las pulmonías les ayudaban, entre otras cosas, a desbastar ese insultante bronceado del ágil de manos para prevaricar que suelen lucir los politicuchos cuando interpretan el monólogo de su bolsillo. Saludos.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Jue Abr 07, 2011 2:14 am

KARMA CHACÓN

A mí es que me daría buen rollito que por fin nos dirigiera una gobernanta. Que aspire a hacerlo, sin que me sirvan todas: que la Cospedal me da dolores y la Esperanza me la quita toda; o la Pajín, que siempre está de más, valiendo ella mucho menos.
Mucha transición, pero todavía no le hemos cambiado el sexo a la Presidencia. Ya va tocando. Y sin que yo sea un incondicional de la Polaca, la veo con munición, como en aquella película, con un mínimo de sentido y algo más de sensibilidad.
Su ascenso se fraguó en el imberbe Zapaterismo, rápidamente ocupó un cargo o varios. Y es que lo de Karma Chacón y Zapatero ha sido como un adulterio no reconocido. Fue diputada en Corte y confección de ministros, después ZP le montó el pisito dándole el ministerio de Vivienda, y más tarde, le ofreció mandar en Capitanías, haciéndola ministra de Defensa y veterana de Afganistán, quizás con la intención de curtirla en mil batallas, por lo que Alfonso el Guerras pudiera dejar caer.
Ahora, tras el despido voluntario con sueldo de expresidente de su mentor, se postula como seria opción en las primarias. La Karma Chacón contra el Carcamal Rubalcaba. De ella se dice que llegará a ser una buena hombre de Estado.
Las bases se preguntarán a qué jugar en la quiniela socialista. Personalmente me la jugaría al triple. Siendo el “1” Rubalcaba, el “2” La Chacón y la “X” Felipe González, por aquello de los GAL.
Seguramente sobre el tablero de las primarias, Rubalcaba lleva la iniciativa, las vacas sagradas le ofrecerán sus altares, las estadísticas sus resultados abrumadores. Es el rival a enrocar, el Rey del Glam, o como glosarían sus adorados Amaral: “…como Rubalcaba en Living Moncloa…!!
Pero tal como pasó con Zapatero, en aquel congreso donde parecía que todo estaba invertido al mejor Bono y al final el tiernecito Bambi se salvó de la barbacoa y tuvieron que ayunar ante lo inesperado, tal vez en esta ocasión, en este tablero de ajedrez, la Dama sepa moverse bien en los espacios, dejando caer la bomba y dando vuelcos a la partida con su letal e improvisada Defensa Chacón.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Mar Abr 19, 2011 2:42 am

Zapatero pierde a los chinos

Marco Polo emigró a Europa el invento chino de la pólvora, Zapatero también, pero a éste se la vendieron mojada. Demasiado alta la muralla del déficit en las Cajas, incluso para el Goliath asiático. Parece ser que las “evidencias” que esgrimían las bondades de lo Financiero español les sonaron a cuento chino a los del Comité Central Pekinés.

Al todavía Presidente le falló la puntería, lo cual es muy lógico, si apuntas al lejano Oriente a ojo y con tirachinas.
No obstante, le queda a Zapatero el consuelo del Nazareno: al que casi nadie creía y por ello terminó crucificado. Por si fuera poco, el Barrabás de Aznar desde sus “USAdos” paraninfos dice que su querida España va camino de cantar fados, bailar sirtakis y caer en la negrura embriaguez de la cerveza irlandesa. “A día de hoy, ni con Rajoy” le faltó añadir al agorero.

Después de un viaje de vuelta tan largo, que el avión presidencial cumplió con adelanto horario, ya que con 9 mil millones de Euros menos en la bodega de carga, literalmente voló atravesando barreras del sonido, el rescatador sin rescate aterrizó, saliendo por la escalerilla de atrás. Como llegó sin nada, Gallardón pudo confundirlo con un mendigo más y rescatarlo de las calles, pero afortunadamente un avispado adjunto o asesor (concretamente el número en nómina 617) percatándose, minimizó el traspié.

Estas vísperas de Semana Santa están siendo pródigas en tirar de la manta, y las cercanías electorales azuzan la fe de los dobermans contra las corruptelas. Zapatero tiene previsto penitenciar (acudirá a Sevilla como costalero para acarrear por las calles las imágenes de la Cofradía del Chaves del Gran Poder)…y por si esto fuera poco, al gato dorado chino de la buena suerte que se trajo en el avión, le ha salido en su mano basculante el dedo de jódete.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Siberia el Mar Abr 19, 2011 6:25 am

Cada vez escribe usted mejor.

¿Ha mandado ya su relato del mes, por cierto?
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Mar Abr 19, 2011 6:43 am

Siberia escribió:¿Ha mandado ya su relato del mes, por cierto?


Tal vez sí, tal vez no, sólo Dios y Ginebra lo saben...
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Re: Arti Culetes

Mensaje  AlmaLeonor el Jue Abr 21, 2011 8:56 am

¡Hola!
Malhablado, le mete usted en cada compromiso a dios.... con lo ocupado que está estós días..... (y opino como Siberia, cada día escribes mucho mejor).
Besos.AlmaLeonor
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Mar Abr 26, 2011 8:09 pm


Estos días escribí un cuentecete, no es un artículo al uso, pero algo de ética destila, e ironía, en el caso de la que tuviese, es algo más largo de lo habitual, aviso para los de vista cansada...en fin, ahí lo dejo, porque me gusta dejarles cosas, aunque me las pisen...


EL DESDICHADO SER


Te has puesto manga larga y calcetines hibernales, y en la mochila, pese a la buena predisposición del tiempo según los meteorólogos, has colocado una bufanda, aunque la menos tupida, es cierto, porque presientes un nuevo descenso de temperaturas.
Sentiste frío ayer en los brazos, el rostro se te endureció, la piel la tuviste helada unos instantes; y ahora esta bocanada cálida que asciende desde los andenes, que gira para enfilar los peldaños hacia la luz de fuera, te recuerda el aire de poniente que sopla en los veranos.
Te mojaste al descender la calle, calculaste erróneamente la intensidad del agua, la lluvia se desplazaba animada por el viento, y en una de las esquinas próximas a la boca del metro, al detenerte en el bordillo, te sobrevino un ímpetu de agua que te anegó las rodillas.
Ya desciendes para notar el primer calor, que llega ventilado en un desértico soplo. La poca luz del interior, artificial, sombreada, recalca la sórdida sensación de yacimiento en el intestino de la tierra.
Recorres un mínimo desplazamiento: la galería de entrada divide la zona de acceso a los distintos ramales; pagados e impagados quedan al margen por vallas o tabiques o por la sucesión de tornos que filtran los billetes.
Introduces el ticket en la máquina. Ya puedes pasar. El interior es, sencillamente, una excavación con viajeros. Las ocho treinta y cuatro. Dispones de tiempo hasta las diez. Suficiente. El desdichado ser aparecerá como siempre lo hace. Contaste diecisiete escalones hasta el andén. No bajes todavía.
El torno emite un latido chirriante, las verjas de salida entrechocan con el bastidor metálico. El personal que expende los billetes debe llegar saturado a casa: hartura de ruidos, hora tras hora. El vigilante hoy libra, o por lo menos no ha aparecido. Siempre erguido como un poste, uniformado, con cara de invicto púgil. Ahora estás tú vigilando. Desconocemos a nuestra víctima, su filiación, su edad, sus bondades si es que padece. Pero el perfil lo intuimos con cierta claridad.
Ahí está. Salta por encima del torniquete en un ágil movimiento medido. Quedan grabadas en el piso sus huellas húmedas. En tres zancadas desciende los peldaños. Pese a la prohibición, mientras espera el próximo enlace, probablemente encenderá un cigarrillo. No te has equivocado. Busca el encendedor en un despotricado petate con diez mil manchurrones.
Ya sabes, concéntrate en lo que te digo. Tenemos un pacto: la mala acción del día.
Huélelo. Huele extraño. Se mezcla su hedor con la humedad. Tiene cara de proscrito, de habitual maleducado. Aspira el humo. Una mujer lo ha mirado, y un hombre vestido con traje elegante, y una niña con su hermano pequeño. Expira el humo, se permite el lujo de anillarlo en sucesivos golpes de garganta. Ahora mira él, con desparpajo.
Una luz se aproxima, cada vez llena más la caverna. Nos alcanza el rechinar hermanado de rieles y llantas neumáticas. El túnel desaparece. Se detienen los vagones para incorporar al ciudadano. Aguantan las traviesas. La subciudad es ahora un carril férreo engullendo gentío. Con el talón apaga el estertor de su colilla. Queda una mínima brasa emboquillada. Acércate a un centímetro. Anticípate y ya estás dentro junto a tu víctima.
No se sienta en los bancos. Has contado siete asientos vacíos y hemos subido seis. Se acomoda en el suelo, junto a su saco sucio, desparramado en la esquina. Siéntate cerca. Un vistazo a la fauna del suburbano. Se me ocurre un titular: “A primeras horas el trabajador de medio pelo acude jodido y malhumorado a su centro laboral, lo extraño es que llegue a su destino sonriendo y con agrado”. La hipocresía del que tiene que perder. Es miedo. También lo has sentido.
En el vagón: una estudiante con la carpeta forrada de pegatinas con el estereotipado retrato del ídolo fácil, una señora que lee. Otra señora, más mayor todavía, que piensa en que debería leer para hablarle mejor a su nuera que está en vísperas de licenciarse. Un hombre con calvicie, con lunares en un rostro vacío. Tú y el desdichado ser.

PROXIMA ESTACIÓ: VERDAGUER. Suena escaso en el altavoz.

Se incorpora el calvo, se lleva con él todos sus lunares. Baja. Entran dos hombres de cabello largo y un jubilado con nieto. La estudiante se suena. Las señoras intercambian astucias.
Sabemos que el desdichado ser no pagó su billete. Nadie más en el vagón lo sabe. Lo mires por donde lo mires es una buena información. Sigue postrado en el suelo, jugueteando con la costura y el papel de un liado.
Viste mal. Camiseta de tirantes, negra. Pantalón de tela de saco, a rayas verticales en colores arco irisados, muy anchos, abombados; remata los tobillos con un informe cordón. Suela de esparto, alpargatas azules. Desaliñado en general. ¿Anteayer se duchó?: en las últimas cuarenta y ocho horas no ha podido ni enjuagarse. Figurante en una foto de la más artificial Jamaica. El pendiente le otorga un soplo a filibustero, las sortijas un filo de camorrista, la pulsera de PVC un toque “sofisticado”. Aspecto de desarraigo, en concreto.
Parece estar atento a todo, distraído en la nada. Sabe que no obró bien saltando el torniquete. Pero no estará sopesando el riesgo. Sin embargo nosotros sí. La multa por impago es alta, para una economía como la suya. Desaliñado, desprendido, moroso, todo apunta en la misma dirección.
Podrías abandonar, seguir tu camino. Pero tenemos el pacto de cada día. Te gusta hacerlo. Disfrutas mientras se planea la mecánica del juego, manejando el tiempo, la acción, las víctimas. El desdichado ser que desconoce su suerte.
Como un juguete con dedos y liendres se rasca las trenzas. Axilas selváticas, pecho poblado, seguramente hacinamiento en el sexo. Observa con asco el entorno. Se permite juzgar las reglas: el que acata es tonto, listo el desobediente. La sociedad ha de reiniciarse bajo el santo y seña del libertinaje, de la disidencia. Demasiada ética para un espíritu burlón. Utopía inclasificable. El mundo como una computadora borracha. Como un paraíso de trabajos forzados.
Deambula su vista. Lee un sugerente letrero. “Es obligatorio ceder estos asientos a individuos que merezcan una atención especial”. Pero él no cree en jerarquías: piensa que hay críos adultos, parturientas ficticias, viejos imberbes, atléticos incapaces. Él es un ser especial: la red metropolitana debería sufragarle un abono completo; el alcalde ofrecerle un céntrico piso; la Unión Europea declararlo de interés ecuménico; la ONU proponerle de Comisionado Cósmico.
Por un momento ha cruzado miradas contigo. Estará pensando en tu orden convencional. Con hora de salida y llegada, con tradiciones, usos y costumbres lineales. Él odia el orden, la peculiar disciplina social de entregarse a la producción, al marketing, a la circulación constante de agotables recursos. Establece su propio sistema:”a mi aire en detrimento colectivo”.
Con lo puesto se vive, se come, se copula, se amplía la vida. La gratuidad social es inalcanzable, pero merece el esfuerzo: disfrutar de la esencia urbana, sin coste; del desarrollo en las comunicaciones, sin pago; del domicilio ajeno, sin trabas; del sustento estatal, sin aportes; así es su proyecto, y lo llama cruzada. ¿Para qué trabajar a destajo, pudiendo lanzar proclamas; para qué madrugar, si otros recogerán del asfalto los vidrios rotos; para qué abonar el billete, teniendo aún piernas que salten o cerebro bastante insolvente?
Tiene los ojos metidos y ligeras bolsas debajo. Cejas semi-cubiertas con un calvero cicatrizado, el tabique le sobresale cuando alcanza los pelos, tal vez sea un bulto inflado con roncha. La nariz, una flecha de alerones rosados, en sendos orificios pelos ganchudos. Una barba de poco sombrea sus rasgos. Coronan las mejillas dos huesos de fruta que brillan rosados. Labios de sustancia pobre, con boqueras laterales. La barbilla como una proa roma y bifurcada. En el cuello bascula un collarcito de piedras enhebradas, de algún camino o sendero o de alguna cuneta secundaria.
Ha estirado una pierna que roza el suelo de áspero grafito con purpurina. Se mueve. Todo se mueve en el vagón. Haz el favor de leer el cartel. Haz el cálculo en pesetas. Y el mal rato que se puede llevar. Ignacio, relájate. Sólo es un pacto llevado a su mera ejecución.

PRÓXIMA ESTACIÓ: GIRONA.

El desdichado ser continúa en el suelo. Observas su fisonomía delgada, y su cuerpo mitad yacido en un extremo viajando. Has de compartir con él parte de su trayecto. Tienes un desenlace para su vida a corto plazo. Mientras él piensa llegar pronto y salvo a su destino, el día se le ha encasquillado.
Detente en su tranquilidad, en su apacible ánimo de ser que supera el sistema, que evade el agobio vital con caladas a herbáceos en lugar de desayunos. Porque al olerlo sentiste la ventolera de marihuana que subsiste en sus ropas. Ahora amasa con los dedos briznas de pacífica sustancia. Tienes la oportunidad de aconsejarle: “escucha chaval abandona las mierdas, tendrás un rato estratosférico y un aterrizaje suave en un planeta descerebrado, pero luego…”. Nunca hiciste nada por un cuerpo en trance. Sientes, además, nauseas porque tú eres distinto, no consumes, no catas, no aligeras miserias con sustancias evasoras. Tienes un lastre que él no contempla, o sí que lo hace. Porque también él te está estudiando mientras modela con sus manos los filamentos de hierba. Puede que esté pensando en ofrecerte un gramo de humo redentor, para endulzarte la cara adusta de sabueso que debes estar poniendo, porque te ve lleno de algo propio de seres vencidos, con telarañas de monotonía que van armando una coraza de indiferencia, de controlados estímulos que te aíslan de la diversión. Te ve aburrido, sin extravagancias, lineal y nulo. Para él eres el mayor de los fracasados. Porque entraste en un hábitat de vida previsible, sumergido ahora en la compensación del trabajo: vendes tus horas y recibes monedas y consumes productos y sientes envidias porque tus horas se venden barato y las monedas no bastan porque los productos son caros y las envidias son tan humanas. Seguro que él no desea tus envidias ni tus emblemas de vida ni tus objetos materiales. Él es un ave en rebeldía, que planea, que se posa en los altos ramajes y defeca sobre nuestras calvicies con absoluta impunidad. Rechaza tus ideales, los cuestiona ridiculizándolos. Te hace partícipe del inmenso teatro apocalíptico en que se ha convertido el mundo. En que lo has convertido, tú y otros que como tú han confesado su conformidad a la violencia encubierta del capitalismo, a su justeza desigual, a la comodidad del hemisferio norte que se siente impugnado por un sur que se destroza de hambre, que muere en los arenosos platos de comida, en las infecciosas bebidas, en la ruindad de las ruinas.
Él, o ellos, distinguen la vida de otro modo. Perciben a través de sus organismos adulterados, la solución neta del problema. La cordura no ha contribuido a solventar los disgustos, ellos han de esgrimir algo nuevo. La ebriedad tampoco les convence aunque ayuda en litigios interiores. Ellos proponen la técnica terapéutica del “ir fumados”, la visión de la extra-realidad como herramienta correctora. Algo así como una lupa virtual en sus cabezas nutridas de optimismo ilógico. En las que el humo actúa como divisiones lanzadas contra el problema, superándolo. Hallan en el desnudo virginal de ideas nuevas la clarividente solución, la veraz e incontestable panacea.
Y él sabe que no hay cambio, y seguirá mirándote con desprecio anormal. Y tú a él también lo mirarás con otro desprecio, quizás más humano, porque tú estás arriba en la pirámide social y él debajo, y tu desprecio es más sincero, porque siempre ha sido así, en la historia y ahora también; un desprecio hacia lo sucio, lo inordenado, lo vulgar, lo impropio. Un desprecio basado en hechos palpables y corrientes, y que te ayudará a saldar la distancia que de él te aleja, porque te separan las actitudes ciudadanas, el cumplir la convivencia, el no involucrarte en desgastes inútiles, y en mirar el dinero sin ojos odiosos.
El desdichado ser y tú andáis enfrentados, de modo silencioso y anónimo, postulando antinomias, enfrascados, ausentes de diálogo. Puedes acercarte a él y proponerle un intercambio de frases y discutir abiertamente si el mundo es más carencia o más sobrante, y perder el tiempo ambos en verbales contiendas. Porque la vida resulta extraña sin los enfrentamientos. Y éstos conducen de modo ineludible a la acción, porque el ser humano es débil si se aquieta, si no responde activamente a la hostilidad o no reacciona o desafía. Y no precisamente a través de las palabras. La acción, pero no la buena acción: credo inservible y liturgia inútil de samaritanos de fin de semana, o de grupos organizados de exploradores adolescentes. No la buena acción cada veinticuatro horas, o para buscar el perdón o forzar el arrepentimiento interesado. La buena acción no tiene sentido. No justifica nada si no hay verídica alma bondadosa.
Nunca creíste que la suma de buenas acciones pudiese parchear la miseria del hombre. Lo considerabas una terrenal excusa para descansar la conciencia, para dejarla en suspenso, para que no creciesen remordimientos y culpa y ocupasen un espacio contagioso.
Siempre pensaste en construir alguna dinámica, que utilizarías como contrapeso de la buena acción diaria, a la que considerabas fingida y repleta de vaciedad. Buscabas un método que aplicarías como correctivo de propia justicia; y recuerda que fue idea tuya, por si en algún momento se te ocurre decidir que todo lo hacías como poseso sin gobernación.
Y se te ocurrió la mala acción del día. Pero necesitabas alguien que dispusiese normas para indicarte actuar, y cómo hacerlo y dónde. Debías asumir tu extraño concepto de justicia personal.
Y entonces aparecí yo, como otro contrapeso más, para equilibrar los restos de conciencia que, sin aún sublevarse, permanecían latentes en cada idea o acto que insinuabas preparar. Me encomendaste la guía, la voz de tu voluntad, haciéndome partícipe y desmontador de las debilidades o titubeos que pudiesen poner en peligro el logro de los objetivos.
Por eso estoy intentando guiarte en contra del desdichado ser, para que sea más soportable la tarea que has de consumar.


PROXIMA ESTACIÓ: PASSEIG DE GRÀCIA.

Mírale cómo se incorpora. Deja el suelo tanto o más sucio. Se llama transferencia de mugre. Erguido levanta su saco y se lo cruza en bandolera bajo el cuello. Llevará cien y una cosa dentro, será un bazar de cochambres y cachirulos. Te imaginas su interior con una toalla deshilachada para restañar el sudor, un neceser que suena como un sonajero con un solitario cepillo dentro, una libreta de direcciones tachadas, migas desprendidas de una punta panificada, un bolígrafo seco, restos de clavos, algún papel escrito en lápiz casi ilegible,...
Hasta que el vagón se detenga, no te incorpores. Sigue detallándolo, describe su altura de cuerpo asido. Respeta el espacio que existe entre ambos. Se apoya en el asidero metálico, lo cubre como si estuviese rasgueando el mástil de una guitarra. Con el tacón establece un ritmo, una secuencia. En la música mantiene obsesiones: la letra etílica, denunciadora; la melodía ecológica, estupefaciente. La distancia de nuevo. Tus gustos difieren, distinta sintonía. Tú eres un rapsoda melancólico y sutil. Tú entonas por la mañana a cantautores caducos, él es afín de visionarios que tocan con viento abrasivo, alrededor de lumbres en noches sin hora.
Disminuye la velocidad. El negro de los túneles se abre al color dulzón del amarillo tenue. Te recuerda a fachadas lisboetas, a tinte colonial. El desdichado ser te considera un nostálgico del Imperio: un impositor del gualda y del rojo. Rojo de sangres vertidas. Los imperios subsisten, se manifiestan, reprimen y torturan. Él desea la voz del karma, el principio del yin, la recolecta en la efigie sahumada, la esencia de trópicos, el mantra aglutinador. Lo único que puede reconducirnos y proporcionarnos eterna paz...¡ay, para sus ojos eres costra dura de extraer, no eres sano, eres lastre y superficial!
Se abren las puertas, comienza la estampida. No dejamos subir, lo demás no dejan bajar. Al final todo se equilibra sin la ética civil.
Síguelo. Enfila el transbordo. Anda despacio, su mano izquierda la cubre el bolsillo. Arquea la espalda al peso de la bolsa. Gente sin identidad nos rebasa o nos viene de frente. Predominan las mujeres jóvenes y vestidas. Experimentas deseos. El desdichado ser también tendrá sus raciones de sexo. Pero el amor le importa poco, la familia es atraso, es venderse a estructuras impuestas. Sus mujeres son amplias, le buscan y él busca y terminan encontrándose, y no importa el lugar, ni la fecha ni la hora ni quien les esté auscultando. Forman un conjunto armónico y penetrado: son un cigoto que no perpetúa. A ti esas historias de brevedad y consumo carnal te aportan verdaderamente poco.
Inmenso pasillo de lombrices humanas. Lo recorres junto a él, detrás, a pocos pasos. Nada sabe de ti. No te sospecha, Ignacio. Hacia la mitad, ambula un músico. Provino de América, Tupac Amaru. En su suelo próximo dejó caer un gorro que hace la vez de cepillo. Acumula alguna moneda, de distintas nacionalidades. Seguro que prefiere monedas a las arras, y billetes a estampitas. Al desdichado ser le debe desagradar la palabra divisa, y la expresión cambio monetario. Y debe odiar a financieros y otras gentes de empréstito. Él, a veces, cuando va bien fumado, debe pensar que el oro es cuestión de escarbar bajo el alquitrán de las calles, y que el mundo funciona con el combustible ceniza, y que todos los negocios son tapadera de delincuentes del préstamo.
Te gusta esa música, para que andes Los Andes. Finaliza el largo corredor. Dobla la esquina. Peldañea hacia arriba. A izquierda, en un rincón pakistaní, expenden comestibles. Al lado, en un rincón de Manchuria, extienden carátulas y CDs. La manta no es manta sino sábana. Y quien los vende no es TOP, sino STOP, no cotiza. El negocio musical de los grandes duplicadores: bandadas de mujeres y hombres llegados a occidente, para dinamitar los precios y los derechos, para ti son delincuencia sonora, para el desdichado ser la respuesta de los pobres enmudecidos, la réplica perfecta del saldo y la rebaja que combate la lista de los más vendidos.
Va a cambiar de línea. Entra en zona transbordo. Cambia el color, ahora verde. Verde como la hierba que exhala, cómo esa mentalidad preñada de libido y desatada, verde como su esperanza en la reiniciación de la vida...

Ayer leíste el impreso. Lo repartía aquella chica engorrada de rojo, con peto blanco, servicial, poco distinguida, con actitud de cadáver o estatua. Todo el día alargando la mano, entregando octavillas, inamovible al repudio, al esquivar de viajeros ensimismados. Recomendando civismo en dípticos condenados al suelo, acumulados en el piso, rotos o hechos ovillo o caídos de rebosantes papeleras. Sin embargo tú lo retuviste más de la cuenta e incluso fue leído mientras caminabas cabizbajo. Te comportaste con la debida urbanidad. Era cierto el lema, y a la vez inútil: "Sólo unas monedas". Precisamente por eso, por que no vale nada, y el reproche es poco y el castigo apenas duele. Casi todos cumplimos, somos corteses con el funcionamiento, aceptamos la moral del servicio.
Pero el desdichado ser tiene monedas y no quiere que sus pocas se mezclen con las nuestras. Cabeza abajo habría que sostenerlo de los talones, y agitarlo como colada todavía húmeda y que cayesen metálicas las monedas de sus hendiduras físicas.
Y por supuesto él nunca repartiría folletos de urbanidad o civismo, y por eso impaga, se aprovecha, de clara manera se ríe de nosotros, nos escupe el respeto a la cara. Pero él dedicaría su tiempo completo a repartir impresos anti-estructura, a convencernos de la bondad anárquica, a pintarrajear lunetas y destruir cabinas telefónicas. Se dedicaría al pasquín desorientador, y lo adheriría al mobiliario urbano, y luego con falta de cordura mearía con canino instinto, dejando impresa la huella de su orín deletreado en cualquier pared del metro, a la vista y al hedor de todos los ciudadanos.
Porque él piensa que está constreñido, que todo se formó para estrujarles el alma, y él es subversivo y disidente y cree que la solución no cuadra, porque es nuestra solución la que está impuesta, y él no acepta o mejor no se hinca o se prosterna, él ofrece su aliento fumado y la suciedad de su costra por la causa.
Convencido no paga el billete porque cree que pronto nadie le detendrá y si ocurre, entonces se amotinarán los acontecimientos y la solidaridad contenida se desatará; los viajeros usuarios tomarán los andenes, desenroscarán las traviesas y armarán barricada, arrojando balasto y eclisas y demás tornillería a los escudos beneméritos; se asaltarán las cabinas taquilleras, las escaleras eléctricas se inmovilizarán, serán retirados los paneles publicitarios y con ellos se bloquearán las entradas, y los tornos se arrancarán y las verjas serán fundidas en el horno de la agitación y el eco insurrecto, a través de los túneles, será sentido por los maquinistas que cercarán las estaciones, amurallándolas de carrocería; y en los vagones se establecerán los cuarteles de mando y los barracones, y en los espacios no tan oscuros del vial se articularán las letrinas y las máquinas expendedoras de bebidas y comestibles dulces o salados serán descerrajadas para el reparto equitativo de provisiones, y así soportar el asedio el tiempo imprescindible antes de que los efectivos policiales comiencen con el derramamiento y las hemorragias...y cuando toda la sublevación haya sido enmendada y la normalidad regrese a su frecuencia ordinaria, el desdichado ser, que habrá escapado, acudirá a una improvisada imprenta en los bajos de algún suburbio y hará rotar miles de impresos que promuevan de nuevo el caos y la insumisión... y tú no debes permitirlo, y tienes que evitarlo actuando ya...

- Perdonen...no les implicaría si no fuese importante y créanme que como usuario habitual del metro estoy profundamente indignado…
… y si esta situación no se recompone pienso denunciar a quién corresponda para que se concluya con lo establecido...
…hoy he tenido la fatalidad de coincidir todo el trayecto con un individuo, que ahora cuando se asomen sabrán de quién hablo...
…que en primer lugar no ha satisfecho el billete como todo hijo de andurriales sino que por el contrario ha burlado los tornos, cómo un mismísimo insolente maletilla, colándose efectivamente y molestando desde el mismo principio a todos los usuarios que desgraciadamente se han cruzado o que meramente han permanecido en su contorno más inmediato...
…pero aquí no termina la evidente mala educación y la actitud vejatoria mantenida hacia todos los clientes de la red metropolitana, todo y que nosotros los viajeros con buenos modales en ningún momento nos hemos insinuado y menos aun provocado lance, sin embargo él desde el simple inicio ha venido buscando algarada, y problemas, y el desafío óiganme se mascaba, cómo si buscase un principio de reto,..
…y créanme que ha tanteado todos los motivos existentes y por existir para ofuscar al personal y hacerle saltar a la primera, porque allí hubo algunos que estuvimos precipitados de desencajarle el rostro del furor acumulado...
…y menos mal que a veces se reflexiona como para adentro y la ira se desdibuja pensando en las consecuencias por haber, y se templa uno porque le invade la pacificación...
…y por ello claramente lo denuncio ante ustedes, porque ésta es la única versión veraz y respaldada del asunto y no hay lugar para misericordias con tamaño sujeto que ahora cuando se asomen sabrán de quién hablo...
…porque nada más bajar al andén no se ha limitado como todos a esperar, el por cierto retrasado enlace, sino que de manera flagrante se ha prendido un cigarro de esos gordos de marihuana, cuando está terminantemente prohibido, -no sólo es sugerencia-, el acto de fumar en el servicio diario,...
…y además con gesto despectivo constante nos apuntaba con la boca y expulsaba el humo en nuestra dirección con manifiesta indiferencia hacia nuestra salud, seguramente más mermada a partir de ahora,...
…pero es que más tarde ha seguido fumando en el mismísimo vagón con el aumento de riesgo de contraer anomalías, que créanme no me atrevo a nombrar,...
…pero no desemboca aquí la cosa, mientras esperábamos la llegada del tren ha hecho varios ademanes de empujar a usuarios al interior de las vías, con el susto que ya me dirán ustedes supone, parodiando un suicidio colectivo y nada más y nada menos que a las ocho y media de la mañana en lunes laborable, con lo que eso supone de perder toda una semana de trabajo,...
…pero es que no queda ahí, ya una vez dentro del vagón ha sido un seguido de intimidaciones y posturas de mal gusto, y no le digo más que nos ha obsequiado con varios sonidos flatulentos, que han hecho un eco oloroso que ya me dirán ustedes, a parte de proferirnos insultos y miradas de acortarnos las vidas si nos descuidábamos...
…claro por no hablar ya de los infinitas escupidas que como charcos de espuma ácida y corrupta ha ido obsequiándonos por allí donde se ha paseado...
…y claro ustedes tienen que comprender que así las cosas no pueden funcionar, los usuarios tenemos derecho a que ustedes nos protejan y hagan cumplir la normativa como se prescribe en las ordenanzas, para eso pagamos nuestros impuestos y nos fastidia sobremanera que vengan a importunarnos gente de condición poco noble como ese individuo pendenciero que ahora cuando se asomen sabrán de quién hablo...
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lean ese libro

Mensaje  medio el Dom Mayo 01, 2011 7:17 am

he encontrado un libro genial de un autor granadino que retrata a la sociedad de una forma impactante.es ¨el juego que todo el mundo conocía¨ de editorial alhulia. no es conocido, pero os aseguro que no puede faltar en ningun hogar.

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mio!

Mensaje  Ire el Miér Mayo 04, 2011 3:03 am


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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Miér Mayo 04, 2011 10:10 pm

Bin Bang

Podríamos decir que la muerte de Bin Laden ha sobrevenido de homicidio natural. Con varios orificios de entrada y salida tenía sus medias lunas contadas. De las fotos del operativo y de su búnker que nos han llegado, sabemos que Ossama no era de los que se hacían la cama.
Su habitación ya era un desorden que la CIA terminó de poner patas arriba. De momento nos conformamos con la verdad americana: Barak desde su atril perjura que las Torres Gemelas están vengadas.
Comienza ahora toda la parafernalia del dimes y diretes. Que si su cadáver fue arrojado al océano y yace en el punto más bajo de la Fosa de las Marianas; que si estaba o no desarmado en el asalto; que si cualquiera, por muy alimaña, tiene derecho a un corredor de la muerte; que si se inmoló ganándose el Paraíso con sus huríes; que si estaba viendo el Madrid-Barça y le negaron la segunda parte….
Leo en la prensa española que equiparan esta operación a las del GAL socialista, y no acabo de imaginarme a Amedo y Domínguez al manejo de unos helicópteros, o a Vera y Barrionuevo con pinturas de camufle descendiendo por una cuerda, o a Felipe con revólver de precisión apuntando a las barbas de Mr. Laden. ¿Terrorismo de Estado? Tal vez, pero ocurre como en el cine: americanos peliculeros y nosotros a lo Pajares y Esteso.
El ex presidente Aznar envió un telegrama de felicitación por la caza de Jerónimo. Rajoy y Esperanza no pueden ver las imágenes por su trauma con los helicópteros. Zapatero está en punto muerto, y aunque sigue en la diana de casi todos, nadie urdirá una misión para desalojarle de La Moncloa.
Por otro lado, esta muerte alimentará las ficciones, y en cierta forma lo que nos ahorramos en vidas humanas nos lo gastaremos en tickets para las secuelas cinematográficas. Sin obviar los videojuegos, libros y recortables. Dentro de unos años, nos habrán cambiado la versión íntegra de los hechos. Hillary Swann y Will Smith serán los de la foto en el ala oeste de la Casablanca. Llamazares será Laden, y el apuesto agente de la CIA que pulsó el gatillo haciendo póstumo al terrorista más laureado será el hijo huérfano del piloto aquél que estrelló uno los aviones contra el suelo antes que inmolarse contra el Pentágono.
Y como afirma Belén Esteban, la voz de los instintos básicos del ser humano, cuando dice que lamenta pero se alegra de la muerte del Terrorista, ¿quién soy yo para llevarle la contraria?
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Mar Mayo 10, 2011 10:53 pm

LA CHAMPAÑA ELECTORAL

El disputado voto de los españoles sale a subasta durante esta quincena electoral. La caravana de Siglas recorrerá los caladeros autonómicos y municipales, con el ruego impreso en sus carteles de que el votante no les haga un feo a las sonrientes muecas de sus candidatos. El optimismo está generalizado. Los partidos descorchan anticipadamente las botellas de cava; en lo alto del pódium aspirantes a Mesías nos cuentan sus parábolas, protagonizan el último anuncio del año, prometen burbujas; los que desean reincidir alaban su gestión y piden la papeleta de colocar la guinda a lo ya hecho, y así, en dos semanas de cobertura nacional, merodean las conciencias de los indecisos, de los acérrimos, de los desengañados, para incitarles a acudir a Misa Electoral en el Domingo de Votos.
Para rentabilizar cualquier campaña electoral es necesario alardear de una buena pegada. Y cuando caiga en la lona el contrincante, no hay que contar hasta diez, sino azuzarle aún más, hasta que rinda, o hasta que pierda las nociones.
Por eso estos días, brilla más que nunca el boca a boca. El indulto al insulto se injerta en los mítines, opera el chascarrillo y la ofensa. Hay carta blanca para exprimir lo peor de nuestra España negra. El champán descorchado calienta las gargantas de los primeros espadas.
El imputado Camps, por ejemplo, cuando haciendo fosa común del abuelo de Zapatero, trivializa sobre el cariño que un fusilado de la guerra civil no pudo ofrecer, no por desapego sino por muerte, al que ahora es Presidente del Gobierno; y que demuestra acrecentadamente la vileza que un político manteado por las masas puede llegar a destapar, en un acto ante sopistas simpatizantes con la risa cómoda y la boca abierta para tragar cualquier mierda que provenga de gaviotas.
Lastimosamente en cualquier bando existen los bocazas con cargo, los animadores sin frenillo, los ex presidentes apocalípticos, los francotiradores de escupitajos e insultos.

Estas semanas nos espera un tenso clima de pre-guerra electoral, en el que a mi juicio, se nos priva de algunos derechos, cómo el de presenciar debates por decreto, que sistemáticamente algunos evaden por aquello de que no les coloreen las vergüenzas por tener sucios los bajos de sus alfombras.
Según las encuestas todo el pescado de las cestas se lo han llevado las gaviotas, no hay nada ya que malvender, se acuciará más la crisis en las lonjas, y las buenas promesas de los que repitan o de los que lleguen como advenedizos, ocuparán el vacío que dejan los manirrotos en las arcas públicas.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  AlmaLeonor el Miér Mayo 11, 2011 4:35 am

¡Hola!
¡¡¡El Genial Malahablao, ha hablao!!!! jajajajjajaa Es buenísimo, buenísimo..
Besos.AlmaLeonor
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Miér Mayo 18, 2011 3:35 am

A las acampadas!!!!

Mientras Paquirrín, que en solidaridad con el Movimiento de Los Indignados, también acampa tumbado en su plaza del Sol, de un islote caribeño, en una de esas extrañas paradojas de la vida que identifican a un Superviviente con un parásito, la Plataforma Democracia Real toma con nocturnidad el Kilómetro Cero de España. Acampan sobre el adoquín, bajo la sombra del madroño, mostrando sus afiladas garras de oso.
Lo ocurrido con el Director del Fondo Monetario Internacional es una clara metáfora del cómo funciona todo y del por qué hay que indignarse contra el engaño. Este Señor, aparentemente muy honorable, decide, porque se piensa impune, arremeter contra las bragas trabajadoras de una camarera afroamericana que por aquellos pasillos servía, para saciar sus instintos más venéreos, y satisfacer su ego dominante y despótico sobre las capas más hipotecadas de la sociedad. Si éstos son nuestros representantes, ¿qué no serán capaces de hacer con nuestro dinero?
Personalmente prefiero una correosa manifestación a tener que acampar al raso y montar jarana junto a los Melendis de turno, que en formación de iglúes se fuman “la pipa de la guerra” mientras mean su adrenalina en las farolas o en las ruedas de plástico de los contenedores. Será una cuestión de edad, y aunque valore su avanzadilla, a mí ya no me pone que me pongan la mano encima, y menos los antidisturbios.
También porque tal vez, en esta destartalada democracia que tenemos (la misma a la que envidiosamente aspiran todas estas revoluciones árabes de nuevo cuño) sigo pensando que con el personal e intransferible voto de muchos en dirección contraria, si tuviésemos el coraje y la voluntad de aunarnos, podríamos verdaderamente cambiar tendencias.
Y si no, véase un botón de muestra: Azerbayán gana Eurovisión, contra todas las grandes potencias.
Si la consigna consiste en sustituir el aguerrido grito de: a las barricadas!! por el de: a las acampadas!!que no cuenten con mi cantimplora. Lo cual, reitero, no quiere decir que no esté indignado, que lo estoy y rabioso, porque nos está tocando vivir en una descomunal estafa, en un escenario de mediocridad política, en el que cuando no se roba, se viola o se miente para mantenerse en cargos, y da vomitona pensar en el próximo tocomocho con el que nos han de timar.
Acampar era antes tirarse al monte, montar la tienda sobre piedras picudas que se clavaban en la espalda, despojarse de los calcetines en los riachuelos, limpiarse el culo con hojas verdes o con cantos rodados, rasgar la guitarra mientras crepita la hoguera, y mucha mucha naturaleza…y ahora, con esta galopante crisis que calcina los prados, con esta cólera tribal de los hipotecados, o estas vacas flacas que nos reparten constantemente leches, el significado de acampar es ahora denunciar, no conformarse, chocar y batallar contra lo establecido. Si me lo permiten, acamparé en mi casa, desahogándome de otras maneras, y tal vez incluso me dé para tomar partido en el combate a crucifixión que libran el científico Stephen Hawkins y Benedicto Raitzinger sobre la existencia o no del cielo. Lo que está claro es que si existe el cielo debe de estar en los despachos altos de las Grandes Corporaciones Bancarias.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Miér Mayo 25, 2011 3:24 am

CON LOS VOTOS DE UNA MANO


Así contaron en Ferraz los votos socialistas, con los apéndices de sus manos y aún así les sobraban dedos. El PSOE ha recreado la historia, han perdido plazas, feudos, fortines y baluartes, sus Reinos de Taifa, por no saber defender las factorías como un obrero de izquierdas. ¿Primarias o refundición? Como indignado que estoy opto por la segunda.

Todavía está abierto El Casa Labra, dónde Pablo Iglesias fundó el socialismo hispano: regresen a su trastienda, siéntense ante un vermut y unas croquetas doradas, y piensen sobre cómo suturar el bacalao que se les viene encima.

Dónde antes el color rojo era marca ideológica, ahora es sangre de hemorragias; dónde antes el puño ceñía fuerte, ahora se le resbalan de las urnas sus mustios pétalos. Desde el Paleolítico no se había visto a un capullo más ajado. Ni con un millón de botox podrían desarrugar su otra mejilla.

El Partido Popular es ahora un valle de alegrías. A excepción de Asturias donde el FAC (casualmente las iniciales de Francisco Álvarez Cascos, lo que recuerda al infausto GIL de Gil y Gil, y también a la sonoridad del Joder en Inglés) les ha sodomizado la absoluta y se sitúa como un garbanzo negro en los zapatos de Rajoy. Por lo demás, las gaviotas han picoteado hasta empacharse del vertedero socialista. Están preñados de Reconquista: La Toma de Sevilla, Dulcinea de Cospedal degusta el bálsamo de Fierabrás, Camps y Fabra y Rita son un triunvirato inexpugnable, aserejé ja Rajoy dejebe tu dejebere sedinouba majabi an de buidi PP….

Queda un año para las generales, y a adelantos necios, oídos sordos, mantiene Zapatero. Doce vía crucis le esperan: doce malas tasas de Paro, doce severas inflaciones, doce nefastos índices del Interior Bruto. ¿Merece la pena Presi, en confianza, crucificarse cuando ya no te respalda ni el Tato? Atrapa un millón y tira millas, es mi consejo.

¿Moción? Esa es la cuestión. Desconfianza y censura tendrás si no convocas. Nadie te llamará cobarde. Incluso algunos lo verán como un servicio a España. De estos escrutinios, estos lodos. Pero tú mismo.



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Re: Arti Culetes

Mensaje  Magari el Jue Mayo 26, 2011 1:28 am

Ni el más grande los periodistas lo habría podido escribir mejor que usted.
Enhorabuena Malahablao, estoy impresionada.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  CarlosVg el Jue Mayo 26, 2011 3:16 am

Si señor, vaya pluma.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Vie Mayo 27, 2011 1:46 am

Albanta, cómo se pasa usted...


PEQUEÑOS TEXTÍCULOS

Mou le gana a Valdano su guerra de las Malvinas. Florentino dice que su intención es implantar el modelo inglés, colocando el primer peñón de su nueva infraestructura.

Chacón se raja. Y no las vestiduras. No hay príncipe ni zapatero que le pueda colocar a esta cenicienta su primario zapatito de cristal. También puede ser que algún General estratega de los que están a su cargo en Defensa, le haya asesorado retirar su infantería ante la más que previsible derrota.

Detenido el genocida yugoslavo Ratko Mladic. Fuentes de la ACB han confirmado que, como buen serbio, fue detenido mientras lanzaba triples a una canasta sin redes. Parece ser que formaba un quinteto de puro lujo, junto a Milosevic, Laden, Gaddafi y Coyote Dax. Ojala La Haya, la justicia.

Si ERE de Telefónica, lo tienes mal. Pretenden despedir a casi diez mil parados. El aviso de rescisión contractual se efectuará por mensaje en el contestador. El Gobierno le ha exigido a la compañía que debe hacerse cargo de los costes del paro, y ésta les ha colgado el aparato.

El Barcelona aterriza en Londres para brindar con Obama. De paso, jugarán la final de la Champions. El volcán islandés ha confirmado su presencia en el palco. Ayer soñé que ganaba el Barça con gol de Koeman, o es un deja vú?
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Mar Mayo 31, 2011 8:24 pm


PEPINO VENTE A ALEMANIA

Desde la efectividad del misil Tomahawk en la Guerra del Golfo no se había visto nada similar: el sobreabundante pepino español causa estragos en el milagro alemán.
Etiquetas desclasificadas parecen evidenciar que la intención cainita del gobierno español era, al coste que fuese, liquidar el género, sin distingos de edad, ni sexos ni condición social.
Dada la dificultad de colocar la deuda en los Mercados, optaron por colocar la variedad “Pepinos de Pandemia”.

Golpe maestro en el conducto estomacal de la economía germana.

Pero, hemos sido señalados. Tenemos ahora sobre nuestra desigual balanza la carga de la prueba.

De momento los alemanes han enviado nuestros pepinos a tinglados de concentración, donde será lobotomizada hasta la última de sus pepitas. Acusan como causante del guirigay a una bacteria díscola, afincada en Roquetas de Mar, un bacilo playero al que le gusta bucear en las aguas no demasiado fogosas del Cabo de Gata. Resulta que también hizo cameos en el desierto almeriense en algún bodrio de Spaguetti Western.

Asimismo la cancillera Merkel ha cancelado de inmediato su cataplasma nocturna de mascarilla facial con rodajas de pepino y un acné inflacionista le ha revivido por sus mofletes.

En las ensaladas teutonas han sustituido el ardoroso pepino hispano por el alfeñique y canijo rabo de pasa. Wolkswagen prescinde del color verde apepinado en sus cadenas de montaje. Los berlineses comienzan a padecer estreñimientos ante la carencia de nuestra hortaliza y sus efectos purgantes.
La guerra comercial y transgénica está servida a la mesa. La huerta española está en descrédito. Los arios nos tachan de verduleros. Los cultivadores se suman a los indignados y acampan montando invernaderos en la Plaza del Sol. Pancartas con lemas: Alemán, alemán el que no brote!, han comenzado a distribuirse por escaparates, lonjas y depósitos.

Los germanos nos vuelven a dar calabazas y nos pasan la salchicha caliente. Y un lagrimón Rubalcaba le canta a Alemania, eso de: sin ti, no soy nada.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Vie Jun 03, 2011 1:37 am

CON LA ESCOBILLA


Ortega Cano empitona por delante a un buen conductor, que con cornadas mortales agoniza en la cuneta y en el olvido mediático. Deja mujer y dos hijos, una trayectoria rectilínea por su carril y una velocidad ajustada a las normas de tráfico. Ha muerto un mito de la carretera, cómo se diría si el pifiado fuese el farruquito torero. Como reza el dicho taurino: maestro, se van los mejores y sobreviven los infractores.

El rey Juan Carlos se queja en público de que lo están matando en vida. Su impecable aspecto de mendigo ha disparado las alarmas entre la prensa (obviamente cainita y republicana). En un ictus irónico afirmó que ya residía en el otro barrio, y abroncó a los periodistas llamándoles sepultureros. De momento nuestro Rey se mantiene vivo a la espera, sentado cómodamente en la salita de esquelas.

Berlusconi presenta síntomas de agotamiento. Su reciente gatillazo electoral es un aviso inequívoco de su disfunción como eterno candidato. Los jueces y las mujeres han sido su venérea condenación. Su imagen en el espejo se degenera, decae, su crecepelos le descabella, sus tintes púbicos destiñen: a Italia le hace falta una cesárea para librarse de esta larga apendicitis.

La Conferencia Episcopal afirma que el alma de los Indignados está podrida. Monseñor Rouco Varela, a golpes de badajo, ofrece de ocasión cerebros lavados a todos aquellos arrepentidos dispuestos a comulgar con ruedas de molino.


Desafiando a los principios de la vida: Paquirrín mantiene intacto su peso en la isla de Supervivientes, atiborrándose de arena de playa e ingiriendo del mar litronas de agua salada.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  AlmaLeonor el Vie Jun 03, 2011 6:29 am

¡Hola!
Mala... he leído que alguien ya te ha amenazado con ello, pero advierto... el día menos pensado llevo esto a una editorial y me hago tu manager ........
Besos.AlmaLeonor
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Vie Jun 10, 2011 1:21 am


La biografía de Franco lavada con Ariel


En el Novísimo Diccionario Biográfico Español, a las primeras de cambio saltó la errata. Académicamente el Caudillo no fue un dictador, y su régimen, aunque de autoridad, no fue totalitario. Lo que faltaba para el duro franquista. El Diccionario, pagado del menú público, dista mucho de ser apto para todos los estómagos.

Para el historietador que redactó su esquela admirativa, casualmente Presidente de la Hermandad del Valle de los Caídos, El Caudillo fue un emblemático estadista soberano. Nadie le culpa por ser coherente con su patología caciquil. ¿Pero quién le designó? ¿En qué fosa común está el filtro que tuvo que pasar en aras de la objetividad histórica? Si se puede enmendar la tara, ¿a qué coño están esperando? Aquí no hay ningún debate, hay un bochornoso traspié, una desquiciante infamia: se ha colado un censor franquista en plena democracia.

Según la definición de la RAE, Dictadura: es el Gobierno que en un país impone su autoridad violando la legislación anteriormente vigente, y Totalitarismo: el Régimen político que ejerce fuerte intervención en todos los órdenes de la vida nacional, concentrando la totalidad de los poderes estatales en manos de un grupo o partido que no permite la actuación de otros partidos. A buen entendedor, Franco fue un tirano, “escupido” en mármol.

Y lo que también hastía es el silencio cómplice de ciertos sectores de nuestra sociedad conservadora, que siguen desfilando por la Victoria, lactando el mito fascista, titubeando con su desmemoria selectiva, defendiendo con yugos y flechas sus suspicacias democráticas, y que cuando se les toca la santidad del Generalísimo, sonríen como hienas bautizadas que se racionaron el botín de la posguerra.

La Democracia, en muchos aspectos, ha sido el Betadine que aceleró la cicatrización de las magulladuras, pero no tiene por qué tener las tragaderas de consentir cualquier devaneo errante, que pretenda vender la barbarie de considerar a ciertos verdugos criminales como paisanos de bien que estuvieron 40 años tiranizando un país.

Tal vez lo entenderían mejor, si dijéramos que Franco era Pinochetista o bien Castrista Y ni aún así, o entonces sí, respectivamente.



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Re: Arti Culetes

Mensaje  Menuda el Dom Jun 12, 2011 8:26 am

AlmaLeonor escribió:¡Hola!
Mala... he leído que alguien ya te ha amenazado con ello, pero advierto... el día menos pensado llevo esto a una editorial y me hago tu manager ........
Besos.AlmaLeonor

hazlo Almita...no lo dejes escapar! study
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Miér Jun 15, 2011 3:15 am


Con la soja al cuello


Alemania está con la soja al cuello. Salvado el pepino ibérico de los trenes del holocausto, es necesario un generoso lavado de imagen para que recobren todo su brillo. Sin olvidar indemnizaciones al sector y la reclinada con pedida de excusas. Sólo la vuelta al trabajo nos hará libres. Además con la cagada alemana podrán fertilizarse campos de Castilla.

La Alcaldesa de Valencia, Rita Barberá, esa caricatura de primera dama, analiza a fondo el tsunami de los indignados, el movimiento 15-M: “son cultivadores de marihuana”. Y ella, entre desfalco y apaño, ve como riegan las plantas desde su despacho. Lucidez impropia de un cardado como el suyo. Esta señorona de la más rancia política tiene el gen de la descalificación careado entre sus viejas muelas. Acostumbrada a que nadie le tosa, mal digiere cualquier carraspeo a su gestión. Lo único que le hace callar, como es lógico, es el runrún interesado que muestra la ciudadanía en saber cómo es capaz de lavarse las manos ante los casos de corruptela que salpican sus PP siglas. Tal vez su Nirvana proviene de que fuma de noche y a escondidas, mientras apura su carajillo de vodka.

El Tribunal Constitucional pisa el freno por falta de personal. Tres magistrados abandonan de un portazo la Sala.
Como un baile de nombres en el que nadie se apareja, los grandes partidos son como esquineros solterones que nunca pasarán por el casorio. Por el interés te quiero juez: las astucias maquiavélicas pueden más que el normal funcionamiento. En eterna luna de hiel, el tira y afloja paraliza el dedo colocador e instala al Tribunal en un inoperante oasis. Renovarse o morir. De momento la extremaunción, a expensas del milagro.

Gadafi acampa en su jaima bajo el flagelante sol del desierto y se muestra indignado ante la Comunidad Internacional. Manifiesta su intención de no “alibiar” el escenario bélico con su desbandada, y proclama su derecho a reinventarse en mofeta del Islam. El asunto tiene crudo. ¿No será que Gadafi padece del Síndrome de Diógenes y no quiere reciclar toda su inmundicia acumulada, o teme por si airean su chilaba y descubren el manto de roñosos gases que esconden sus bajos fondos? Váyase Sr. Gadafi, que dirían los aznados, y no tema a la historia, que en geografía ya ha dejado su epitafio como Golfo de Trípoli.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Núria el Miér Jun 15, 2011 3:23 am

Ay, Mala, pero que bien lo haces, collons, ché collons!!!
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Miér Jun 15, 2011 4:22 am


Deu ni dó noia, me n'alegre de tornar a veure't sovint per qui....com diuen sota l'ebre: ets de categoría...petonets
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Mala

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Re: Arti Culetes

Mensaje  Núria el Miér Jun 15, 2011 7:15 am

(gràcies, tu ets un amor, com sempre!!! moles!)
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Núria

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Re: Arti Culetes

Mensaje  Mala el Vie Jun 24, 2011 3:45 am


La escupidera


Dice Camps que su principio y su final están en la Comunidad Valenciana, como el que dice que sus plazos de ingreso y de salida carcelarios se cumplirán íntegramente entre los muros de una mazmorra levantina.
Remodela su fondo de gobierno: cambia algunos trajes imputados por diseños más airosos, sin Corte que los inculpe. El President ostenta como atenuante la calidad de las telas, su buena hechura, el cosido a mano, su ceremonial simetría. Los indignados presentan como agravantes el relleno de sus bolsillos, la sisa emperifollada, el exceso de mudas y la deficiencia en el tiro. En el estrado de investidura nada de lo que habló hizo alusión a corruptelas, como si no se entrevieran. Su silencio es su sambenito. Y todo esto a los demás nos sigue pareciendo demasiado campskiano.

A la izquierda, según se baja de La Coruña hacia Madrid, está el Monasterio de El Escorial, y evidentemente a la derecha, se halla El Valle de los Caídos. Describir este monumento haciéndole un by-pass despolitizado es del todo absurdo. Es el símbolo pétreo de un Dictador enterrado y símbolo recurrente de la Derechona invicta. Así como la fosa cardinal de los represaliados y el ojo del huracán de unos tiempos no cicatrizados. Sobre si debería o no procederse a su demolición, como se ha venido hablando últimamente, he reflexionado mucho mientras esperaba el autobús. Y me sorprendí al pensar que estoy absolutamente en contra de su derribo: debe permanecer arriba y a la vista de los tiempos. Aunque respecto al uso tuve algunas buenas ocurrencias. Al igual que en Auschwitz, lo ideal sería convertirlo en Museo de los Horrores del Franquismo, robándole al monumento su impunidad histórica; o quizás vallarlo para que el tiempo lo erosionase hasta la putrefacción de sus restos o tal vez adecentarlo para su conversión en estercolero público.
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Re: Arti Culetes

Mensaje  Siberia el Vie Jun 24, 2011 4:12 am

Cuando estuve en Berlin pase por un barrio en el que la guía (el libro, anglosajón) afirmaba que se encontraba el búnker de Hitler. Por mas que lo buscamos no pudimos encontrarlo. Al preguntar nos dijeron que no sabían nada, si existía o lo habían derruido. Una amiga me dijo que no me molestara, que los alemanes se habían hecho expertos en el arte de hacer como si las cosas no hubieran ocurrido. Primero conHitler y luego, en Alemania oriental, con los comunistas, la Stasi y tal. A mi me pareció deplorable. Esconder la historia, hacer desaparecer los restos que nos resultan vergonzosos, en lo personal y en lo histórico, es sacar boletos para no superarla. Yo dejaría el Valle de los caídos tal y como esta y si a alguno le pone, es su problema.

Pd. En Moscú tienen exactamente el mismo pro lema con el mausoleo de Lenin, donde también esta Stalin y demás. Con el agravante de que el Valle de los Caídos esta en medio de la nada, pero el dichoso mausoleo esta en todo el centro histórico, en la plaza roja. Y estéticamente es un pegote.
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