Erase una vez .....

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Anna Karenina, L. Tolstoi

Mensaje  Carmen Neke el Jue Sep 04, 2008 5:50 am

Todas las familias dichosas se parecen, pero las infelices lo son cada una a su manera
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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Ivanovich el Jue Sep 04, 2008 5:57 am

En la casa vivían diez mujeres, un niño y un señor. Las mujeres eran Tatá, que había sido la niñera de mi abuela, tenía casi cien años, y estaba medio sorda y medio ciega; dos muchachas del servicio -Emma y Teresa-; mis cinco hermanas -Maryluz, Clara, Eva, Marta, Sol-; mi mamá y una monja. El niño, yo, amaba al señor, a su padre, sobre todas las cosas. Lo amaba más que a Dios. Un día tuve que escoger entre Dios y mi papá , y escogí a mi papá. Fue la primera discusión teológica de mi vida y la tuve con la hermana Josefa, la monja que nos cuidaba a Sol y a mi......

El ovido que seremos (2006) - Hector Abad Faciolince


Y Gin, no me resisto a poner el segundo párrafo de Lolita, que también tiene lo suyo, bueno retomo el primero y el segundo ...

Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes: Lo.Li.Ta.

Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana cuando estaba derecha, con su metro cuarenta y ocho de estatura, sobre un pie enfundado en un calcetín. Era Lola cuando llevaba puestos los pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firma. Pero en mis brazos siempre fue Lolita.
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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Wara el Jue Sep 04, 2008 7:20 am


Acaso exista, en Roma, algún lugar tan atractivo para cierta clase de personas como en París los alrededores de San Sulpicio; pero yo nunca he estado en Roma.

Don Juan

Gonzalo Torrente Ballester
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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Wara el Sáb Sep 13, 2008 9:49 am


Nunca he dado principio a una novela con tanto recelo. Si la llamo novela es únicamente porque no sé qué otro nombre darle. Su valor anecdótico es escaso, y no acaba ni en muerte ni en boda. La muerte todo lo termina, y es, por tanto, adecuado final de cualquier narración; mas también concluye convenientemente lo que en bodas acaba, y yerran quienes, por alardear de avisados, hacen burla de aquellos desenlaces que la costumbre ha dado en llamar felices.

W. Somerset Maugham

El filo de la navaja

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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Carmen Neke el Dom Sep 14, 2008 12:04 am

Hay veces en que lo normal pasa a extraordinario así por las buenas y lo notamos sin saber cómo. De entre la sucesión no contabilizada de gestos, movimientos y vislumbres que van engrosando la masa amorfa de lo cotidiano, se separa de los demás uno de ellos, aparentemente insignificante, y salta como la nota discorde de un pentagrama, se queda resonando por el aire con zumbido de moscardón, qué pasa, ha habido una avería o esto significa el comienzo de algo nuevo, nos miramos las manos, las rodillas, qué es lo que se ha transformado, hacia dónde enfocar la atención, no sé. Y sobreviene el miedo o la parálisis.

Carmen Martín Gaite, Lo raro es vivir
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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Anyone el Dom Sep 14, 2008 9:49 am

No sé qué palabras escribir. Ya hay muchas palabras escritas. Muchos principios y muchos finales. He perdido la fe.
Ayer me senté a esta mesa durante horas y no escribí nada excepto tu nombre, poniéndolo en las cuatro esquinas del papel como si así pudiera hacer que tú aparecieras en el centro. Lo hice mientras esperaba empezar a escribir, pero ¿cómo voy a empezar sin fe? He pasado unos días en los que estaba seguro de que nunca volvería a sentarme a escribir. Me he recriminado a mí mismo el no haber disfrutado de las semanas y los meses que perdí componiendo los relatos que descansan en la estantería sobre la chimenea. Lo que al principio era un refugio se convirtió en el lugar donde estaba más cómodo, donde podía perdonar a Dios sus propios errores y su meteduras de pata y conseguir que los buenos argumentos surgieran de nuevo. Pero ¿y ahora qué? Al parecer no conozco otra forma de vivir que no sea sentarme aquí cada día ante la pantalla en blanco y esperar a que aparezcan las palabras. No quiero inventarme un motivo esta vez, no quiero fingir que hay un Dios o que hay profundas razones secretas para que mueran inocentes.
Así que me siento aquí y sufro tu ausencia, me pregunto cómo voy a empezar a vivir sin ti.
Empezar…
Kate.
La blancura de una hoja es como una herida. Escribo tu nombre en el papel para traerte de vuelta a mi vida. Como si las palabras fueran algo real, como si al escribir tu nombre estuvieras aquí.
Kate.

"Sólo una palabra tuya" Niall Williams.

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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Anjanuca el Lun Sep 15, 2008 8:48 am

Gracie Singh está sentada pesadamente en la penumbra del cuarto de estar mientras un rayo de sol recorre sus facciones. Lleva el pelo corto, rubio devenido en gris pálido, y su propia ropa tiene el sello inconfundible del sastre de la localidad: unos pantalones con pinzas que rodean el contorno de su vientre y una blusa del color del pecho de un pavo real. Todavía se pueden ver por doquier las marcas de la tiza del sastre junto a las costuras que tiran por donde no deben alredodor de sus pechos caídos. Está dormida. Sueña con un olor tan familiar, tan profundo, que lo siente en la garganta.

La casa de las maravillas - Justine Hardy.
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Un hombre - Oriana Fallaci

Mensaje  Menuda el Lun Sep 15, 2008 9:47 pm

Un rugido de dolor y de rabia se alzaba sobre la ciudad, y atronaba incesante, obsesivo, arrollando cualquier otro sonido, escandiendo la gran mentira. Zi, zi,zi! ¡Vive, vive, vive! Un rugido que no tenía nada de humano. En efecto, no se alzaba de seres humanos, criaturas con dos brazos y dos piernas y un pensamiento propio, sino que se elevaba de una bestia monstruosa y carente de pensamiento: la multitud, el pulpo que a mediodía, incrustado de puños cerrados, de rostros distorsionados, de bocas contraídas, había invadido la catedral ortodoxa, y luego había alargado los tentáculos a las calles adyacentes atestándolas, sumergiéndolas implacable como la lava que, en su desbordamiento, devora todos los obstáculos, ensordeciéndolos con su zi, zi, zi. Sustraerse a ello era ilusorio.
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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Anyone el Lun Sep 29, 2008 1:33 am

Carrilleras de ternera al vino tinto, perdices escabechadas con salsa de hinojos, cecina de ciervo con puré de manzana, sesos a la romana, delicias de pato con salsa de arándanos, salmonetes a la plancha, sorbete de espárragos, crema de garbanzos a la dominica...

Cuando he leído este párrafo he tenido que volver a mirar la portada para asegurame de que no me había comprado un libro de cocina Very Happy

"Las ruinas de la Catedral Nueva" Juan Ibarrondo

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Re: Erase una vez .....

Mensaje  AlmaLeonor el Sáb Oct 04, 2008 4:01 am

¡Hola!

"Octubre es un mes en el que en mi vida acostumbran a soplar vientos como de guerra, algunas amarguras se cuelan en lo hondo y otras, por el contrario, emprenden vuelo sin saber ni adónde (...) En apenas un par (...de dias...) se veía a las claras que mis días iban a ser distintos, (...) aire fresco y vivir, por fin vivir, aún sin terminar de tenr muy claro qué entendía yo exactamente por esta palabra (...) hombros dorados, vestidos blancos. Vivir."

"Sólo de lo perdido" de Carlos Castán.

(Mil gracias de nuevo)
Besos.AlmaLeonor
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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Carmen Neke el Miér Oct 08, 2008 2:24 am

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Última edición por carmenneke el Sáb Jun 27, 2009 8:05 pm, editado 1 vez
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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Carmen Neke el Vie Nov 14, 2008 12:22 am

edito por repetición de libro, lo siento


Última edición por carmenneke el Sáb Jun 27, 2009 8:06 pm, editado 2 veces
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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Anyone el Vie Nov 14, 2008 5:27 am

Umm... Neke, este libro está repetido ¿no? Wink

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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Ivanovich el Vie Nov 14, 2008 6:10 am

Edda escribió:Umm... Neke, este libro está repetido ¿no? Wink

Por eso me sonaba muchisimo a mi Edda!!!
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José Antonio Garriga Vela - Pacífico

Mensaje  Wara el Miér Nov 19, 2008 1:02 pm

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El día 2 de julio de 1961, mientras mi hermano y yo hacíamos la Primera Comunión, Ernest Hemingway se disparaba un tiro en la boca. Aquella misma noche, al llegar a casa, Fernando Nogueira nos dio la noticia. El amigo americano que había conocido en la guerra acababa de sufrir un accidente cuando limpiaba una escopeta de doble cañón. Los cartuchos le habían reventado la cabeza. Nosotros recibíamos a Dios con la boca abierta y él se introducía el frío acero de la escopeta de caza en el paladar. Luego cerramos los ojos y vimos el cielo. No sé qué vería Hermingway. Nadie sabe lo que ven los suicidas en el instante justo de matarse. Ni lo que ven los muertos. Estaba amaneciendo cuando apretó el gatillo contra el enemigo que lo acorralaba dentro.

José Antonio Garriga Vela
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El viaje del elefante - José Saramago

Mensaje  Menuda el Jue Nov 27, 2008 1:14 am

Por más incongruente que le pueda parecer a quien no ande al tanto de la importancia de las alcobas, sean éstas sacramentadas, laicas o irregulares, en el buen funcionamiento de las administraciones públicas, el primer paso del extraordinario viaje de un elefante a austria que nos proponemos narrar fue dado en los reales aposentos de la corte portuguesa, más o menos a la hora de irse a la cama. Quede ya registrado que no es obra de la simple casualidad que hayan sido aquí utilizadas estas imprecisas palabras, más o menos. De este modo, quedamos dispensados, con manifiesta elegancia, de entrar en pormenores de orden físico y fisiológico algo sórdidos, y casi siempre ridículos, que, puestos tal que así sobre el papel, ofenderían el catolicismo estricto de don juan, el tercero, rey de portugal y de los algarbes, y de doña catalina de austria, su esposa y futura abuela de aquel don sebastián que irá a pelear a alcácer-quivir y allí morirá en el primer envite, o en el segundo, aunque no falta quien afirme que feneció por enfermedad en la víspera de la batalla.
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Una noche de perros - Hugh Laurie

Mensaje  Carmen Neke el Vie Dic 05, 2008 3:20 am

Imagínate que tienes que romperle el brazo a alguien.
El derecho o el izquierdo, da lo mismo. La cuestión es quetienes que rompérselo, porque si no lo haces... bueno, eso tampoco importa mucho. Digamos que ocurrirán cosas peores si no lo haces.
Mi pregunta es la siguiente: ¿le rompes el brazo deprisa —crac, vaya, lo siento, deje que lo ayude con este cabestrillo de emergencia— o alargas todo el proceso durante sus buenos ocho minutos y vas aumentando la presión poquito a poco, hasta que el dolor se convierte en algo rojo y verde y caliente y frío y, en su conjunto, absolutamente insoportable?
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Hasta luego, y gracias por el pescado - Douglas Adams

Mensaje  Carmen Neke el Mar Ene 20, 2009 2:22 am

En los remotos e inexplorados confines del arcaico extremo occidental de la Espiral de la Galaxia, brilla un pequeño y despreciable sol amarillento.

En su órbita, a una distancia aproximada de ciento cincuenta millones de kilómetros gira un pequeño planeta totalmente insignificante de color azul verdoso, cuyos pobladores, descendientes de los simios, son tan asombrosamente primitivos que aún creen que los relojes digitales son de muy buen gusto.

Ese planeta tiene o, mejor dicho, tenía el problema siguiente: la mayoría de sus habitantes eran desdichados durante casi todo el tiempo.

Muchas soluciones se sugirieron para tal problema, pero la mayor parte de ellas se referían principalmente a los movimientos de unos papelitos verdes; cosa extraña, ya que los papelitos verdes no eran precisamente quienes se sentían desdichados.

De manera que persistió el problema; muchos eran mezquinos, y la mayoría se sentían desgraciados, incluso los que poseían relojes digitales.

Cada vez eran más los que pensaban que, en primer lugar, habían cometido un grave error al bajar de los árboles. Y algunos afirmaban que lo de los árboles había sido una equivocación, y que nadie debería haber salido de los océanos.

Y entonces, un jueves, casi dos mil años después de que clavaran a un hombre a un árbol por decir que, para variar, sería estupendo portarse bien con los demás, una muchacha sentada sola en un pequeño bar de Rickmansworth comprendió de pronto qué había ido mal hasta entonces, y supo por fin cómo el mundo podría convertirse en un lugar agradable y feliz. Esta vez era cierto, daría resultado, y no habría que clavar a nadie a ningún sitio.

Lamentablemente, sin embargo, antes de que, pudiera llegar a un teléfono para contárselo a alguien, la Tierra fue súbitamente demolida para dar paso a una nueva vía de circunvalación hiperespacial. Y así se perdió la idea, al parecer para siempre.

Esta es la historia de la muchacha.
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El hombre que explicava historias, Rabih Alameddine

Mensaje  Q el Vie Ene 23, 2009 3:37 am

Escuchad. Permitidme ser vuestro dios. Dejadme que os acompañe en un viaje que va más allá de la imaginación. Dejadme que os cuente una historia.
Habia una vez un emir que vivia en una isla lejana, en una ciudad preciosa, una ciudad verde con muchos árboles y unas fuentes exquisitas y cantarinas que, de noche, entonaban una cancioncilla que acunaba a los ciudadanos mientras dormian. El emir lo tenia todo, menos algo que deseaba en el fondo de su corazon: un hijo. Poseia riquezas, algunas ganadas con su esfuerzo, y otras heredadas. Tenia salud y una buena dentadura. Tenia posición y encanto, inspirava respeto. Una bella esposa que lo amaba. Un clan que lo admiraba. Un buen pedicuro. Veinte años de matrimonio, y doce preciosas hijas tenia: más ay! ningun hijo. ¿Qué podia hacer?
(Tengo la edicion en catalan, por tanto la version en castellano es mia, posiblemente no coincida con la publicada)
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Cormac McCarthy - La carretera

Mensaje  Wara el Miér Feb 18, 2009 1:47 pm

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Al despertar en el bosue en medio del frío y la oscuridad nocturnos había alargado la mano para tocar al niño que dormía a su lado. Noches más tenebrosas que las tinieblas y cada uno de los días más gris que el día anterior. Como el primer síntoma de un glaucoma frío empañando el mundo (...)

Cormac McCarthy

- La carretera -
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Sergi Pàmies - Si te comes un limón sin hacer muecas

Mensaje  Carmen Neke el Dom Mar 22, 2009 10:44 pm

Me tuve que morir para saber que me querían. En vida, nunca fui demasiado popular, y eso me creó un problema de autoestima que combatí con mucha disciplina y poco éxito.
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El navegante - Morris West

Mensaje  Wara el Mar Mar 31, 2009 2:41 am

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Sobre la blanca playa de Hiva Oa, mirando hacia donde nacía la luna y hacia las rompientes que se formaban en el arrecife exterior, Kaloni Kienga, el navegante, estaba sentado en cuclillas bajo una palmera, haciendo dibujos sobre la arena. Era un hombre viejo ya, y sagrado; más sagrado incluso que el jefe, porque conocía todos los secretos del mar (...)
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La tregua - Mario Benedetti

Mensaje  Wara el Jue Abr 09, 2009 2:47 am

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Lunes 11 de febrero

Sólo me faltan seis meses y veintiocho días para estar en condiciones de jubilarme. Debe hacer por lo menos cinco años que llevo este cómputo diario de mi saldo de trabajo. Verdaderamente, ¿preciso tanto el ocio? Yo me digo que no, que no es el ocio lo que preciso sino el derecho a trabajar en aquello que quiero. ¿Por ejemplo? El jardín, quizá. Es bueno como descanso activo para los domingos, para contrarrestar la vida sedentaria y también como secreta defensa contra mi futura y garantizada artritis. Pero me temo que no podría aguantarlo diariamente. La guitarra, tal vez. Creo que me gustaría. Pero debe de ser algo desolador empezar a estudiar solfeo a los cuarenta y nueve años. ¿Escribir? Quizá no lo hiciera mal, por lo menos la gente suele disfrutar con mis cartas. ¿Y eso qué? Imagino una notita bibliográfica sobre "los atendibles valores de ese novel autor que roza la cincuentena" y la mera posibilidad me causa repugnancia. Que yo me sienta, todavía hoy, ingenuo e inmaduro (es decir, con sólo los defectos de la juventud y casi ninguna de sus virrtudes) no significa que tenga el derecho de exibir esa ingenuidad y esa inmadurez (...).
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Cuando ella era buena, Philip Roth

Mensaje  Q el Jue Abr 09, 2009 4:21 am

El sueño de su vida no consistia en ser rico, famoso, poderoso, ni siquiera feliz...sino, simplemente, en ser civilizado. No podria haber citado las cualidades de ese tipo de vida cuando dejó la casa, o la cabaña, de su padre, en los bosques norteños del estado; su proyecto era llegar hasta Chicago para averiguarlo. Sabía con certeza lo que no quería: vivir como un salvaje. Su propio padre era un hombre bárbaro e ignorante; cazador de pieles, luego leñador y, hacia el fin de su vida, vigilante nocturno en las minas de hierro. Su madre era una mujer trabajadora, de carácter servil, que jamás habia concebido desear algo distinto a lo que tenia; si lo deseaba, si en realidad era otra y no la que parecia, sentia que no era prudente hablar de sus deseos en prsesencia de su marido.
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La plaza del diamante - Mercè Rodoreda

Mensaje  Wara el Miér Abr 29, 2009 1:57 am

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La Julieta vino expresamente a la pastelería para decirme que, antes de rifar el ramo, rifarían cafeteras; que ella ya las había visto: preciosas, blancas, con una naranja pintada, cortada por la mitad, enseñando los gajos. Yo no tenía ganas de bailar, ni tenía ganas de salir, porque me había pasado el día despachando dulces, y las puntas de los dedos me dolían de tanto apretar cordeles dorados y de tanto hacer nudos y lazadas. Y porque conocía a Julieta, que no tenía miedo a trasnochar y que igual le daba dormir que no dormir. Pero me hizo acompañarla quieras que no, porque yo era así, que sufría si alguien me pedía algo y tenía que decirle que no. Iba de blanco de pies a cabeza; el vestido y las enaguas almidonadas, los zapatos como un sorbo de leche, las arracadas de pasta blanca, tres pulseras de aro que hacían juego con las arracadas y un bolso blanco, que la Julieta me dijo que era de hule, con el cierre haciendo como una concha de oro.
Cuando llegamos a la plaza ya tocaban los músicos (...).

Mercè Rodoreda

"La plaza del diamante"
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Profundidades - Henning Mankell

Mensaje  Wara el Vie Jul 10, 2009 1:44 am

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Decían que los gritos de los locos podían oírse de lejos cuando las aguas del lago estaban en calma.
En especial, en otoño. Los gritos eran cosa del otoño.
Y en otoño comienza esta historia. Con una húmeda niebla, escasos grados de temperatura, oscilantes, y una mujer que, de improviso, se percata de que la libertad está cerca. Acaba de descubrir un agujero en una valla.
Es otoño de 1937. La mujer, que se llama Kristine Tacker, lleva ya muchos años internada en el gran sanatorio para enfermos mentales situado a las afueras de Säter. Para ella, todos los conceptos temporales han perdido el sentido.

Henning Mankell
Profundidades

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Re: Erase una vez .....

Mensaje  Anyone el Miér Jul 15, 2009 8:32 pm

No hay misterio en la felicidad.
Los hombres infelices son todos parecidos. Alguna herida de hace mucho tiempo, algún deseo denegado, algún golpe al orgullo, algún incipiente destello de amor sofocado por el desdén -o, peor aún, por la indiferencia-, se aferra a ellos, o ellos a lo que les hizo daño, y así viven cada día en un sudario de ayeres. El hombre feliz no mira hacia atrás. Vive en el presente.

Y ahí está el poblema. El presente nunca puede darnos una cosa: sentido. Los caminos de la felicidad y del sentido no son los mismos. Para encontrar la felicidad, un hombre sólo necesita vivir en el instante; sólo necesita vivir para el instante. Pero si quiere sentido -el sentido de sus sueños, de sus secretos, de su vida-, deberá rehabitar el pasado, por oscuro que fuere, y vivir para el futuro, por incierto que sea. Así, la naturaleza pone a bailar delante de nuestros ojos la felicidad y el sentido, y se limita a urgirnos a que elijamos una de las dos cosas.

"La interpretación del asesinato"
Jed Rubenfeld

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La loca de la casa - Rosa Montero

Mensaje  Carmen Neke el Dom Jul 26, 2009 12:09 am

Me he acostumbrado a ordenar los recuerdos de mi vida con un cómputo de novios y de libros. Las diversas parejas que he tenido y las obras que he publicado son los mojones que marcan mi memoria, convirtiendo el informe barullo del tiempo en algo organizado. "Ah, aquel viaje a Japón debió de ser en la época en la que estaba con J., poco después de escribir Te trataré como a una reina", me digo, e inmediatamente las reminiscencias de aquel periodo, las desgastadas pizcas del pasado, parecen colocarse en su lugar. Todos los humanos recurrimos a trucos semejantes; sé de personas que cuentan sus vidas por las casas en las que han residido, o por los hijos, o por los empleos, e incluso por los coches. Puede que esa obsesión que algunos muestran por cambiar de automóvil cada año no sea más que una estrategia desesperada para tener algo que recordar.
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Hotel Problemski, Dimitri Verhulst

Mensaje  Q el Jue Oct 29, 2009 2:56 am


Hargeisa, 1984

"Haz como si yo no estuviera aquí", le dije al niño que estaba muriéndose de hambre y al que yo intentaba fotografiar.
Estaba nervioso, ojalá me hubiese tomado una pastilla que acabara con el temblor de manos. De algún modo sentía que esa iba a ser mi foto. La foto. Aquella que me catapultaría a la fama, que aumentaría mi valor en el mercado, que me permitiria decirle al jefazo de Reuters que me llamase en otro momento. Un fotógrafo siente esas cosas. el célebre Henri Cartier-Bresson lo sintió al inmortalizar a aquel jovencito con dos botellas de vino en la parisina rue Mouffetard; Elliot Erwitt lo sintió al ver a aquel negro sacando la lengua delante de su cámara; Alfred Stieglitz lo sintió cuando aquella bonita muchacha se abotonó el abrigo en el momento oportuno y Edward Steichen le había hecho cientos de fotos a Greta Garbo, sin embargo, lo sintió al enfocar el objetivo: éste será el único, el auténtico, el perfecto y definitivo retrato de la diosa. Lo mimo sentía yo con aquel niño famélico en mi visor. Una dicha absoluta.
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Las alas del escarabajo, Penelope Glamour

Mensaje  Q el Miér Nov 18, 2009 4:14 am

Hay un tiempo en el que nos creemos únicos, originales, irrepetibles. Nos esforzamos no tanto por serlo como por parecerlo, quizá con la esperanza de que los demás, y sobre todo nosotros, terminemos creyéndolo y dejemos de ser orugas. Queremos que el mundo empiece en nosotros y cerramos los ojos, y nos reímos de todo lo que no sea nuevo, fresco, original como (ilusos) nosotros. Pero antes o después, y más vale que sea antes, la vida se harta de vernos jugar a cambiarla y se nos pone delante. Y es entonces, cuando no lo buscamos, cuando lo único que queremos es huir y volver a la edad del juego, cuando nos volvemos únicos, conseguimos ser mariposas
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