Trocitos de Libro

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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Magari el Mar Dic 14, 2010 7:12 am

AlmaLeonor escribió:¡Hola!
Menuda, te explicas bien, pero yo soy muy torpe.... Tu me dijiste "globitos" y yo entendí que te referías a estos [ qwote] [ /qwote] Albanta, que debe conocer mi torpeza más que yo ( Razz Razz ) me hizo contar con los deditos... ¡¡y voilá!! ¡¡son globitos, como tu decías!! Very Happy Very Happy
Besos.AlmaLeonor

cheers cheers cheers cheers

A ver, que la torpe soy yo y si soy capaz de entenderlo, lo entenderá cualquiera Laughing .

A todo esto no tengo ni idea de lo que es ese [ qwote] [ /qwote] Embarassed
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  AlmaLeonor el Mar Dic 14, 2010 7:15 am

¡Hola!
Albanta, la presidenta del club de torpes te informa que [q u o t e] es lo que pone en el inicio de una cita y [/ q u o t e] lo que pone al final.... lo he puesto con W porque si lo ponía bien no aparecian las letras, sino una línea de cita, jajajajajajajaja
Besos.AlmaLeonor
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Magari el Mar Dic 14, 2010 7:39 am

Aaaahhhhh, ya Razz Razz Razz
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Menuda el Mar Dic 14, 2010 7:42 am

Pobre hilo... Razz
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Q el Vie Dic 17, 2010 9:05 pm

Muchos clientes no saben que deben regar las plantas. "¿No era la Rodoreda quién decía que además de darles agua, también había que hablarles?" Sólo lo recuerda Anna que hizo letras. Seguramente lo oyó en una asignatura que no compartieron. Blanca, que a pesar de no gustarle los números tiene una mentalidad científica, le suelta que todo eso son cojonadas. El apellido Rodoreda siempre le ha recordado el nombre rododendro.
Les fulles mortes (Las hojas muertas), Jordi LLavina
El llibre de la Marató de TV3
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Carmen Neke el Vie Dic 17, 2010 10:52 pm

lol!
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Magari el Dom Dic 19, 2010 3:10 am

¿Las hojas muertas¿, ¿Las hojas muertas?



P.D. No hagan mucho caso, esto es algo personal .
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  AlmaLeonor el Dom Dic 19, 2010 3:12 am

Albanta escribió:¿Las hojas muertas¿, ¿Las hojas muertas?



P.D. No hagan mucho caso, esto es algo personal .


¡Hola!
Albanta, jajajajaja ¿A ti también se te murió un Rododendro? jajajajaja
Yo hace mucho tiempo tenía plantas para parar siete trenes, pero todas de hojas verdes, las de flores las "mataba toas", jajajajajaja
Besos.AlmaLeonor
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Magari el Lun Dic 20, 2010 8:24 am

Tengo veinte años, puedo borrar de mi vida muchas cosas. Dentro de quince años, cuando escriba este viaje, ya no será posible. Por lo menos, lo imagino. Las cosas no sólo tendrán un peso en tu vida, sino también en sí mismas. Dentro de quince años los recuerdos serán menos ligeros. El peso de tu vida, tal vez, será algo irremediable. Pero esta noche, en el valle del Mosela, con el tren que silba y mi compañero de Semur, tengo veinte años y mando a la mierda el pasado.
Lo que más pesa en tu vida son los seres que has conocido. Lo comprendí esa noche, de una vez para todas. Dejé escapar cosas ligeras, agradables recuerdos, pero que sólo se referían a mí. Un pinar azul en el Guadarrama. Un rayo de sol en la calle Ulm. Cosas ligeras, repletas de una dicha fugaz pero absoluta. Digo bien, absoluta. Pero lo que más pesa en tu vida son algunos seres que has conocido. Los libros, la música, es distinto. Por enriquecedores que sean, no son nunca más que medios para llegar a los seres. Cuando lo son de verdad, claro está. Los otros resecan al final. Esa noche aclaré este asunto de una vez.

El largo viaje - Jorge Semprún
.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Carmen Neke el Mar Dic 28, 2010 5:01 am

Un párrafo digno del mismísimo José Antonio Marina Rolling Eyes

La frenología, claro, se oye decir a Maier. Una de las pocas ciencias casi exactas que se pueden aplicar a la moral. Ahora ha sido sustituida en gran parte por la superstición vienesa. ¿Vienesa? se oye decir a Arregui. Sí. De Viena, Austria, donde vivía un tipo que una noche de 1897 soñó con su tío porque no dejaban enseñar en la Universidad a los judíos. Frenología, entonces, dijo Maier. Freno, de frenar, del latín: detente Cesar, o sea control. Logía, de logía, en latín, primera acepción: sociedad secreta; lógica en su segunda acepción, o sea conocimiento. Ciencia lógica del control. Se controla a los criminales, a los inadaptados. Se los clasifica según la forma del cráneo. Es básica, dice Maier, la forma del cráneo. La maldad siempre ha obedecido a una estructura geométrica. ¿Por qué motivo, por ejemplo, se habla de círculo vicioso? ¿Eh? Círculo vicioso: como sucede siempre en las expresiones sedimentadas en el lenguaje se decanta ahí una vieja sabiduría, por eso, dicho sea de paso, dice Maier, el saber es siempre etimológico. ¿O no vemos en esa frase con total claridad el enlace secreto entre la geometría (círculo) y la moral (vicioso) que es el fundamento teórico de la ciencia frenopática? le oímos decir a Maier.
Bouvard y Pécuchet, dice Renzi. Parecen Bouvard y Pécuchet. ¿Lo oye ahora? le digo.
Claro; la teoría de la relatividad. La presencia del observador altera la estructura del fenómeno observado. Así la teoría de la relatividad es, como su nombre lo indica, la teoría de la acción relativa. Relativa, de relata.: narrar. El que narra, el narrador. Narrator, dice Maier, quiere decir: el que sabe.
Ricardo Piglia, Respiración artificial

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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Magari el Mar Mayo 31, 2011 7:03 am

Al cruzar la Quinta Avenida, Phil divisó a una mujer en un taxi. Bajo el ala negra de su sombrerito con escarapela roja, dos ojos grises fulguraron en los suyos. Se le cortó la respiración. El ruido del tráfico se perdía en la distancia. Que no vuelva los ojos. Dos pasos. Abrir la portezuela y sentarse junto a ella, junto a su esbeltez posada como un pájaro sobre el asiento. Chófer, a todo gas. Ella le tiende los labios; sus ojos parpadean, pájaros grises prisioneros..."!Eh, cuidado!..." Un estruendo de hierro cae sobre él por detrás. La Quinta Avenida gira en espirales rojas, azules, púrpura. !Cristo! "Nada, no es nada! Puedo levantarme solo." "Circulen, atrás." Voces, gritos, policías como pilares azules. Su espalda, sus piernas están todas pegajosas de sangre. La Quinta Avenida palpita dolorosamente. Una campanilla se acerca tintineando, y cuando lo meten en la ambulancia La Quinta Avenida aúlla, da un alarido de agonía. Él estira el cuello para verla, penosamente, como una tortuga patas arriba. ¿No la han apresado mis ojos con trampas de acero? Se sorprende lloriqueando. Debería haberse quedado para saber si me había muerto.

Manhattan Transfer - John Dos Passos
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  PatoBB el Vie Jun 17, 2011 4:53 am

De "Océano Mar", Alessandro Baricco, les dejo 3 fragmentos de la primera parte. No sé cómo se ponen los recuadros grises... Embarassed

“Todavía hoy, en las tierras de Carewall, relatan todos aquel viaje. Cada uno a su manera. Todos sin haberlo visto nunca. Pero no importa. No dejarán nunca de relatarlo. Para que nadie pueda olvidar lo hermoso que sería si, para cada mar que nos espera, hubiera un río para nosotros. Y alguien – un padre, un amor, alguien – capaz de cogernos de la mano y de encontrar ese río – imaginarlo, inventarlo – y de depositarnos sobre su corriente, con la ligereza de una sola palabra, adiós. Eso, en verdad, sería maravilloso. Sería dulce la vida, cualquier vida. Y las cosas no nos harían daño, sino que se acercarían traídas por la corriente, primero podríamos rozarlas y después tocarlas y sólo al final dejar que nos tocaran. Dejar que nos hirieran, incluso. Morir por ellas. No importa. Pero todo sería, por fin, humano. Bastaría la fantasía de alguien – un padre, un amor, alguien. El sabría inventar un camino, aquí, en medio de este silencio, en esta tierra que no quiere hablar. Camino clemente, y hermoso. Un camino de aquí al mar.”

“Después, no es que la vida vaya como tú la imaginas. Sigue su camino. Y tú el tuyo. Y no son el mismo camino. Es así... No es que yo quisiera ser feliz, eso no. Quería... salvarme, eso es, salvarme. Pero comprendí tarde por qué lado había que ir: por el lado de los deseos. Uno espera que sean otras cosas buenas las que salven a la gente: El deber, la honestidad, ser buenos, ser justos. No, los deseos son los que nos salvan. Son lo único verdadero. Si estás con ellos, te salvarás. Pero lo comprendí demasiado tarde. Si a la vida le das tiempo, muestra extraños recovecos, inexorables: y adviertes que, llegado ese momento, no puedes desear nada sin hacerte daño. Y ahí se desbarata todo, no hay manera de escapar, cuánto más te revuelves, más se enmaraña la red; cuánto más te rebelas, más te hieres. No se puede salir. Cuando ya era demasiado tarde, yo empecé a desear. Con todas mis fuerzas. Me hice mucho daño, como tú no te puedes siquiera imaginar.”

“Uno se construye grandes historias, ésa es la verdad, y puede seguir creyéndoselas durante años, no importa lo absurdas que sean, ni lo inverosímiles, te las llevas contigo y basta. Se es hasta feliz con cosas así. Feliz. Y podría no acabar nunca. Luego, un día, sucede que se rompe algo en el corazón del gran artefacto fantástico, zas, sin razón alguna, se rompe de repente y tú te quedas ahí, sin comprender cómo es que toda aquella fabulosa historia ya no la llevas encima, sino delante, como si fuera la locura de otro y ese otro fueras tú. Zas. A veces, basta con nada. Incluso una sola pregunta que aflore. Basta con eso.”
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  larama el Vie Jun 17, 2011 5:15 am

No se preocupe, hasta sin recuadros están muy bien.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Q el Vie Jun 17, 2011 7:38 pm

13
La tregua del café le dura poco. Le tiran de la camisa. Una gordita con trenzas. Le exige unas monedas. Quiere librarse de esta nena pedigüeña. Pero no puede: es hija suya. Para sacársela de encima busca monedas en el bolsillo. Le da una. La nena mira la moneda. No se conforma con una moneda. Le patea el tobillo. Él retrocede. La nena lo patea otra vez. Por qué no la agarra de los pelos, se pregunta, y la arroja por la ventana que da al pozo de luz. En medio del escándalo de ritos y golpes que se propaga desde la otra punta del departamento, nadie oiría caer a la chanchita voraz. Se inclina hacia la nena. Intenta convencerla de que no está bien que una niñita ataque a su papi. Le acaricia el pelo. La nena lo araña. Hasta que viene la mujer y se la lleva de una trenza.
Desde este rincón de la cocina oye a la mujer, marcial, ordenando a la cría numerarse. Los enfila y los despacha al colegio. o atrae el silbido de una respiración asmática bajo la mesa. El viejito gata hacia él y se abraza a sus puçiernas. No quiere ir con la cría. llora llamándolo papito. su ojo blanco también llora. A él se le hace un nudo en la garganta. La mujer vuelv por el chico, lo atrapa. El viejito se agarra de sus pantalones. La mujer atrapa al viejito por la nuca. Lo lleva con los otros. Desde el living llegan risas de los demás. Hasta que se oye un sopapo y el estampido de un portazo.
Por qué en el colegio de sus hijos no surgió todavía uno de esos chicos asesinos que un buen día barren a tiros a sus compañeros, se pregunta. Hoy puede ser ese buen día, se esperanza. Aunque no lo sería tanto si los disparos eliminaran también al viejito.
Todavía en la cocina, él apenas se mueve. Sale de su rincón. de un tarro de galletitas, saca una y cuando está por llevársela a la boca, la mujer lo reta. Éstas son sus galletitas, le dice. Él devuelve la galletita al tarro. Qué hace todavía acá, le pregunta ella. Acaso no piensa ir a trabajar, lo acosa. Que no lo aguanta más, que está harta. A su lado, dice, perdió los mejores años de su vida. Los mejores años, repite. Arruinó su futuro, un futuro que ya fue. La mujer le quita la lata de galletitas, la guara en la alacena. Cuando se acuerda de que estuvo a punto de casarse con un militar, se lamenta. Él baja la cabeza. Ella no aguanta su pusilanimidad, dice. Escupiendo, le habla. La zamarrea: le exige que mire en que se ha convertido ella por su culpa. Que la mire a los ojos, le ordena. Ella no era así antes. Era joven, linda, tenía pretendientes y era buena. La buena que era antes de casarse con él. Generosa, también, le recuerda. Buenos sentimientos tenía.
Él sabe que la rabieta pone en peligro su integridad física. Apenas ella se da vuelta para guardar la lata de galletitas en la alacena, él se escabulle. Debería cambiarse la camisa, la corbata. Pero mejor no exponerse. Levanta el sobretodo del sillón, sale tropezando con lo que se le cruza, unos juguetes, una silla, la tele, que se desconecta cuando se le engancha un pie con el cable. Una vez en el pasillo ni se detiene a esperar el ascensor. Baja las escaleras a los saltos, gana la calle.
El oficinista, Guillermo Saccomanno
Premio Biblioteca Breve 2010
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Magari el Sáb Jun 18, 2011 12:58 am

Me gustan las frases cortas y la historia promete, lo apunto en mi lista de compra.

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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Buf! el Miér Jul 20, 2011 4:23 am

623 grams. Torno les cendres a l'urna. La tanco i respiro fondo. Calculo. 2 quilos i 760 grams menys que quan va néixer. Amb els ulls oberts de seguida. Molt oberts. Una mirada prou commovedora per nuar-me la gola.

Les rialles de la Nora, amb les llàgrimes lliscant-li per les galtes, es barregen amb el primer plor de la Jana.

Eduard Márquez
L'últim dia abans de demà

Spoiler:
623 gramos. Devuelvo las cenizas a la urna. La cierro y respiro hondo. Calculo. 2 quilos y 760 gramos menos que cuando nació. Con los ojos abiertos en seguida. Muy abiertos. Una mirada suficientemente conmovedora como para provocarme un nudo en la garganta.

Las risas de Nora, con lágrimas bajándole por las mejillas, se mezclan con el primer lloro de Jana


Ayer fue un día dificil, y duro. Por la tarde, bueno, empeoró. Llegó la noche y, con la calma, empecé una nueva novela. Una recomendación que me apetecía especialmente. Pero fue un error, mi hija pequeña, como saben, se llama Jana. Desde el sábado está de campamentos, y aún no me ha llamado. Cerré el libro. A veces, lo mejor, es sumirse en un profundo sueño.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Carmen Neke el Miér Ago 17, 2011 4:19 am

Post-Hitler Europe was in disgrace with itself. What was left of traditional privileges was evaporating. In the days of maids, the kitchens were nasty. When the lady of the house had to do the household chores herself, modern American-style or West German conveniences were installed. The Trachtenbergs, however, always had a maid. Intellectuals didn't scrub floors.
Saul Bellow, More Die of Heartbreak

Spoiler:
La Europa post Hitler había caído en desgracia consigo misma. Lo que quedaba de los privilegios tradicionales se estaba evaporando. En la época de las sirvientas, las cocinas eran repulsivas. Cuando la señora de la casa tuvo que hacer las tareas del hogar ella misma, se fueron instalando modernas comodidades estilo americano o de Alemania occidental. Los Trachtenbergs, sin embargo, tenían siempre una criada. Los intelectuales no friegan los suelos.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Q el Miér Sep 21, 2011 6:14 am

La doctora Clair era la clase de madre que, cuando eras un bebé, te enseñaba la tabla periódica mientras te metia cucharadas de papilla en la boca, pero no era la clase de madre que, en ratos tiempos de terrorismo global y de secuestradores de niños, se preguntase quién diablos llamaba a sus hijos por teléfono.
Mi curiosidad por la llamada teléfonica se veía atenuada por el hecho de que estaba dibujando un mapa, y un mapa sin terminar siempre me dejaba un ligero malestar en el fondo de la garganta.

Las obras escogidas de T.S. Spivet, Reif Larsen
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Jime el Lun Dic 05, 2011 8:10 am

El silencio


El teatro donde yo daba los conciertos también tenía poca gente y lo había invadido el silencio: yo lo veía agrandarse en la gran tapa negra del piano. Al silencio le gustaba escuchar música; oía hasta la última resonancia y después se quedaba pensando en lo que había escuchado. Sus opiniones tardaban. Pero cuando el silencio ya era de confianza, intervenía en la música: pasaba entre los sonidos como un gato con su gran cola negra y los dejaba llenos de intenciones.

Felisberto Hernández


Tomado de Obras Completas, Ed. Arca, Montevideo, 2002.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Ivanovich el Lun Dic 05, 2011 10:25 am

Esch o la anarquía (Hermann Broch)


"El amor es una gran extrañeza: lo forman dos seres y cada uno se halla en una astro distinto y ninguno de los dos puede saber nunca nada del otro. Y de pronto ya no hay distancia ni tampoco existe el tiempo y los dos se han fundido el uno en el otro, de modo que ya no saben nada ni de sí mismos ni del otro. Esto es el amor [...] Sólo en la más terrible sublimación de la extreñeza, cuando esta es llevada, por asi decirlo, al infitnito, puede florecer lo que puede considerarse como la meta inaccesible del amor y que, de suyo, lo constituye: el misterio de la unidad ... sí, eso es".

Fuente: Editorial Debolsillo
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  PatoBB el Lun Dic 05, 2011 10:43 am

Nieve - Maxence Fermine
Capítulo 3

Estalla el jarro de agua
(ha helado esta noche)
Me despierta
Bashô

-¿Qué es la poesía? -preguntó el sacerdote.
-Es el misterio inefable -contestó Yuko.
Una mañana, el ruido de la jarra de agua al estallar hace germinar en la mente una gota de poesía, despierta el alma y le transmite su belleza. Es el momento de decir lo indecible. Es el momento de viajar sin moverse. Es el momento de ser poeta.
No adornar nada. No hablar. Mirar y escribir. En pocas palabras. Diecisiete sílabas. Un haiku.
Una mañana, nos despertamos. Es el momento de retirarse del mundo para que nos sorprenda mejor.
Una mañana, nos tomamos tiempo para vernos vivir.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Jime el Mar Dic 06, 2011 9:16 am

Qué lindo punto de vista, Pato. Función poética a full. Me gustó.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Jime el Mar Dic 06, 2011 9:22 am

Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mí sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza con la inicial del objeto caído.
Julio Cortázar

¿Acaso alguien pudo escapar de esta sensación? ¡Qué esclavizante era!
Solo el Gran Cronopio la escribe y la naturaliza. Qué grande.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Ivanovich el Mar Dic 06, 2011 9:45 am

Y que me dice de esta sensación que a mi me persigue y se me repite cada vez que la magia ocurre:

"Pasaba noches enteras en vela, desde la una de la mañana hasta el amanecer, evocando su imagen. Entonces sufría una y otra vez el peor horror de un enamorado: era incapaz de recordar la cara de la persona amada -lo escribo convencido de que sólo me entenderá alguien que haya sufrido esa abyección de la adoración- y me maldecía por la blasfemia de haber extraviado su imagen."

El quinto en discordia, de Robertson Davies (Ed. Libros del Asteroide) (pág. 279)
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Jime el Mar Dic 06, 2011 10:12 am

Por respeto al narrador, no opino. Pues nunca me pasó. Yo evoco su imagen claramente.

Sin embargo, sí opino sobre el estilo. En el segundo enunciado, luego de los dos puntos, muy habilidosamente aglutina la velocidad narrativa y hace sentir al receptor mucho más eso que quiere trasmitir, porque además de las palabras, tiene la velocidad. Al leerlo en voz alta, si se hace una lectura verdaderamente interpretativa, una lectura cabal, el lector le pone naturalmente énfasis a su voz.

Aplausos a Davies (o a su traductor-creador). Gracias, Ivanovich.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  PatoBB el Mar Dic 06, 2011 10:27 am

Jime escribió:Qué lindo punto de vista, Pato. Función poética a full. Me gustó.

Es un libro bellisimo, novela zen...
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Jime el Miér Dic 07, 2011 5:06 am

Don Clemente sonreía triste, sin decir nada, sentado en un sillón junto a la ventana, apoyado en su bastón, hasta que poco a poco, como quien va descorriendo lentamente una cortina, la sonrisa se le fue desvaneciendo y dejó solo una pena fija tallada en sus facciones...

José Donoso
Tomado de El obsceno pájaro de la noche; Ed. Seix Barral, Barcelona, 1970.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Ivanovich el Jue Dic 08, 2011 4:28 am

EL INSOMNE


Aquel que sin poder conciliar el sueño apaga con las blandas y húmedas yemas de los dedos la vela que tiene junta a su cama y espera en su cuarto, en el que se está fresco ahora, el sueño reparador, vive hacia la muerte a cada latido de su corazón, pues cuanto más insólitamente se ha expandido el frescor por la habitación en torno a él, tanto más ardiente y premioso es el tiempo en el interior de su cerebro, tan premioso que principio y final, origen y muerte, ayer y mañana se derrumban y funden en un solitario y único ahora y lo llenan hasta el borde y casi lo hacen estallar.

Esch o la anarquía, Hermann Broch (pag. 218 Ed. Debolsillo)


Y digo, ¿acaso no está bien descrita esa sensación de fría tiniebla que nos agarra en las noches de insomnio?



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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  Jime el Jue Dic 08, 2011 4:37 am

Sí, Ivanovich, muy suspicaz el autor y muy buen descriptor. Me gustó.
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Re: Trocitos de Libro

Mensaje  PatoBB el Jue Dic 08, 2011 6:25 am

Sólo lo que sufrimos de insomnio, aunque sea esporádicamente, sabemos lo que es eso, verdad?
Qué excelente descripción.
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